Сияет лампой электрическойаорист новосигматический,и, будто бог в одежде греческой,нас освещает по-отечески:ну как, не подавились коржиком,Бетховены, Шопены, Дворжаки?Всё балуетесь джазом, мужики,за ужином – базар на суржике.Кому мы, в нашем муравейнике,нужны, как нифеля в кофейнике,из базиса парашютированные,ждём коронарного шунтирования.Здесь, между Винтиком и Шпунтиком,готовится анкета с пунктиком.А я – девчонке губы банти.comдал фору, притворившись антиком.Пусть пыль с меня сметает кисточкой,игриво называет кисочкой.А повернётся, сев на корточки —уже без лифчика под кофточкой.
В концерте
Здесь, понимающим, всё по уху,а по глазам – смычками узкими.Литавры гаснут. Аки посуху,сквозь слёзы выступает музыка.Не все взволнованно заплакали,я, например, забрёл за самками —перебирают, в трансе, лапками,порезав пальчики программками.Скрипичный ключ томится в паузе,его не замечают зрители.Он, в кобуре рояля – маузер,задушенный предохранителем.
Весенний шум
Рыть огороды мается народ,выть в схватках родовых, бряцать на стансах.ходить в поход. Суть этого – в нюансахразрядов грозовых, FM частот.Прыщ на носу и тот стремится – в позу.Трава себя же лепит из золы.Любая мелочь вдруг приносит бользу —крапива во дворе, укус пчелы.В потоке ветра тёплого с заливасквозит дыханье клейкого листка —лови его, как бусину соска,выслеживая вновь щекой счастливой.
Самолётик
Погуще пыль, пожиже тёплый воздух,дремучий вечер липами разжат.Вселенная сдувается сквозь звёздысо звуком засыпающих мышат.Одна любовь не мается в заботе,в неё перпетуум мобиле вплетён —витает, как бумажный самолётиксвоим воздушно-капельным путём.Отчаянье сколачивает ящик,но обретёт устойчивость сомаиз вакуума всяк сюда летящий,кто всё-таки не выжил из ума,из кожи, из молекулы зачатьясамой любви, читай – небытия…чтоб в пыточной её стонать от счастьяи задыхаться воздухом ея!
Первая любовь
Весь опыт – за спиною в школьном ранце,но почему, прозрением дразня,простая цепь химических реакцийтак тяготит и радует меня?Что наполняет негой каждый кластер —в шестнадцать лет звонок на перекур.Там, где мелькнула лисья морда страсти,прольёт огни на ёлку Байконур.Умыт дождём, декабрь летит с катушек,ходулен по асфальту каждый шаг.Не притворяйся рыжей, хохотушка,довольно загорать через дуршлаг.За пазухой моей избыток хвои,с губы роняет искры «Беломор».Я, понимаешь, искренен с тобою —зачем на рану сыплешь NaCl?Из атомов колеблющихся соткан,шепчу мгновенью каждому – замри.Бьют волосы твои огнём из сопларакеты улетающей с Земли.
