Я вышел из детства, в чём был, ты меня не рожала —я выскользнул искрой в трубу из ночного пожара.Гудящее пламя казанских проулков и сквероввылизывало, будто сука, нас – сирых и серых.Я вышел за квасом с бидоном в июльское утрово двор, где на лавках – портвейн, а в кустах – Камасутра.Где пеной пивной поднялись тополиные кроныи старый фокстрот подавился иглой патефона.Я вышел в открытый киоск с сигаретами «Космос»где люк на асфальте и глюк состыкованы косо,где шишел и мышел, копейки сшибающий хроник,где, Дороти, твой сволочей убивающий домик.Там вечный ремонт и о стены шершавые гулкокотом загулявшим скребётся монтажная люлька.Дворовый Шумахер с руками в порезах и цыпкахиграет джаз-рок на горячей трубе мотоцикла.Невольники чести, сражались в оврагах, как психи —разменные карты «козла», «петуха» и «зассыхи».Я вышел из детства, а был запечатан в колоде —трясу рукавом, только козыри кончились вроде…
Призыв
Не наступает… пает осень.Ну как же, вот она… онамаячит солнцем у окна,веснушками под август «косит».А я из армии бегуна свист зеленоглазой нимфы,
