Читать «Бирюзовые совы» онлайн - страница 6

все что осталось - пусто и ни о чем.

да, ты красив как прежде, но просто мертв,

что мне теперь твой голос, твое плечо?

лучше солги о чьей-то дурной жене,

той, что тебе досталась уже чужой.

но никогда не вспомни о прежней мне,

я в этом городе стала мертва душой.

впрочем, и телом. помнишь изгиб и вскрик

первый? рождение женщины? это фарс.

знаешь, теперь я стала как тот мужик,

что так в упор небрежно смотрел на нас,

так, как глядят на горе в чужих глазах,

как раздражаются утром началу дня.

страсть - это чей-то вскрытый пустой рюкзак,

мы же и вскрыли, оставив лежать у пня.

39

в маленьком городе все захмелеет, словно

все превратится в безумный кабак и смрад.

и утонет рыбак, качающийся на волнах,

и побъет все речную рыбу колючий град.

и запляшет змея в зоопарке в слоновой клетке,

принесет в своей огненной пасти слону ключи.

и останутся в городе только сухие ветки,

и не будут сюда по весне прилетать грачи.

я не буду плакать за городом, выть не буду,

прикарманю только камень и уголек.

даже ты, несмотря на клятвы, сбежишь отсюда,

как из Припяти, взяв лишь паспорт и кошелек.

40

сердцем ко всем устала. теперь спиной.

думаю, дождь высматривая в окне:

столько всего написано, но не мной.

столько всего рассказано, но не мне.

где-то тебя забыли в который раз,

хоть и клялись с тобой разделить погост.

смерть в знак доверия в левый целует глаз.

с ней только можно выпить за дружбу тост.

с ней только можно к финишу, даже в бой.

смерть - самый клевый парень из лучших баб.

с ней даже можно ввязываться в любовь,

если, конечно, ты сам для любви не слаб.

кто-то в АДу в огне выбирает брасс,

мне же достаточно просто отбросить трость:

можно пуститься в самый отпетый пляс,

ноги стирая в кровь, перейти на кость.

чтобы больнее, чтобы у царских врат

лысый мудак отправил в бумажный грот.

писарем будешь отныне, бумагу рвать,

раз уж с пеленок ты никакой игрок.

дождь отстучит, я чай заварю из трав.

мысли уйдут, словно почести с мертвецом.

что мне дано? лишь буквы совать в рукав,

тщетно надеясь, что выращу в нем птенцов.

41

2016

42

после смерти поэт попадает в книгу,

в

к

нигу

,

к

оторую сам написал.

не успев полистать

М. Левандович