Читать «Прощай, мое мужество» онлайн - страница 63

- Точно какой-то местный. Куркуль. Его чуть не убило, а он свою машину старается закрыть. - на бегу подумал я. - Чья же пуля его задела? Я же вправо бил.

Бережливому автовладельцу все-таки удалось закрыть левую дверь, после чего он молниеносно выдернул ключ и крупным аллюром побежал по направлению к злополучному ГАЗ-66, который уже досматривали наши солдаты.

- Перехвати его! - крикнул мне комбат и по главной дороге понесся дальше к грузовику.

Я с каким-то бойцом свернул с пологой шоссейки на пустырь и, перескакивая на ходу через ямы да бугры, помчался наперерез… Мы оказались резвее и вскоре остановили громким окриком незадачливого водителя, уже успевшего одолеть половину пути до спасительной толпы…

- Стой! Руки - вверх!

Тяжело дыша, мужик медленно остановился и послушно поднял обе руки вверх. Правая половина лица была полностью залита кровью, стекавшей откуда-то с виска.

- Что же вы от нас убегали? - спросил я его, на всякий случай хлопая по его карманам.

Водителю было лет под пятьдесят, он с трудом дышал и еще хуже разговаривал:

- В-в-вы-ыы к-к-т-т-о-оо?

- Да мы свои! - попытался успокоить его я.

- Дядь Ваня! Что же вы от нас уехать хотели? - прокричал подбегающий сзади солдат. - Мы же кричали "стой".

- А-а т-ты от-куда мен-ня з-знаешь? - к мужику постепенно стал возвращаться дар речи.

- Да я же Васька Ермаков. Сосед ваш. - сказал, отдуваясь разведчик.

Его черное от копоти и пыли лицо было залито струйками пота и сейчас он менее всего был похож на недавно проживавшего рядом мальченку…

- Антихрист ты! А не сосед! - воздев в сильнейшем отчаяньи свои руки к небу, искренне возопил куда-то вверх обладатель "Жигулей".- Кто же своих соседей стреляет средь бела дня?

- Да я не стрелял… - смущаясь, начал было оправдываться мой подчинённый.

- Надо было остановиться по приказу. - строго сказал я и протянул руку ко лбу пожилого человека.

Ровнёхонько по середине лба под кожей бугрилось что-то, похожее на маленький кубик. Под пальцем он легко переворачивался и перемещался в разные стороны. В том месте, где лоб постепенно переходил в височную область была небольшая ранка, из которой густо текла кровь.

- Ой, сынок! Меня ж там ранило! - спохватился водитель и совсем как дед Щукарь запричитал: - У меня там пуля застряла… В голове - пуля. Меня ж в больницу, на операцию нужно…

- Это не пуля. А осколок от стекла лобового. - я ткнул пальцы мужика в прямоугольный бугорок под кожей.

Тот запричитал еще сильнее:

- Какое стекло! Я же чую - пуля. Можа маленькая, но пуля. Ой, лихо. Тут и помру…

- Осколок стекла вот тут вошел под кожу, а здесь застрял. - Я провел пальцем мужика от ранки до бугорка.

Но это его совсем не успокоило:

- Помру я тут…

- Дед, беги быстрей к врачам. Пусть тебе пулю достают, может не помрешь.

- С этими словами я развернул раненого водителя к окраине села, где стоял фургон и уже собралось человек тридцать-сорок. Словно повинуясь моему распоряжению, обливающийся кровью пожилой мужчина ходко побрел к смотрящим на нас людям…