Читать «Тринадцатый сын Сатаны» онлайн - страница 7

В самом деле, сообразил Вадим, пожелать другу таких же проблем. Занесло же меня…

— Еще раз извини. Просто я сегодня что-то вообще раскис.

Ашот понимающе кивнул:

— Вижу. Могу я тебе чем-нибудь помочь?

Вострецов слегка пожал плечами.

— Ты? Вряд ли. А впрочем… Не знаю. Нет, не думаю, вряд ли.

Опять зависла пауза. Ашот незаметно взглянул в сторону столика Длинного. Там по-прежнему шел неспешный разговор. Кофе пока не подавали. Значит, время еще есть. Да и Сашка Максимчук вон в углу сидит, скучает, третью чашку кофе цедит, кроссворд в журнале «Отдохни!» разгадывает, в готовности «вести» Длинного дальше… Похоже, можно и в самом деле чуть расслабиться. Тем более, судя по всему, у Вадьки и в самом деле что-то стряслось.

Он подлил приятелю коньяку, подвинул чашку свежего кофе. Себе нацедил чуть-чуть, на самое донышко. Все же на работе, хотя и заканчивает смену.

Паузу нарушил Вадим.

— Знаешь, дружище Ашот, какое дело, наверное, мне придется увольняться из нашей конторы, — с трудом выговорил он.

Это было слишком серьезно. Айвазян даже присвистнул от такого заявления. Уж он-то прекрасно знал, благодаря каким обстоятельствам Вадим работает в столь престижной организации, а потому уйти из нее могли его вынудить только очень серьезные причины.

— Вот даже как? — спросил он. — И по какому же поводу, если не секрет?

— Да какой уж тут секрет… — хмыкнул собеседник. — Просто не идут у меня дела.

— Что значит, не идут? Почему?

Вадим раздраженно передернул плечами:

— А я почем знаю, почему? Не идут — и все! Либо я такой бестолковый, либо мне просто не везет и дела попадаются тупиковые. Если сказать тебе честно, я еще ни одного дела раскрутить не смог.

Буфетчица включила музыку. Зал наполнился рваным грохотом ударных, за которым с трудом можно было распознать какую-то мелодию. Слушать такую звуковую какофонию трудно, разговаривать под нее еще труднее… Зато в таком реве был свой плюс: чужие уши ничего не уловят.

— Насчет невезения ничего сказать не могу, тут я, как говорится, «не копенгаген», — пытаясь перекричать псевдомузыкальный рев, произнес Ашот. И слегка хохотнул: — Помнишь, в каком-то фильме иностранец удивляется: странное, говорит, русское слово «везет» — непонятно, кто везет, куда везет, зачем везет… А вот то, что бестолковым тебя не назовешь — это точно: по институту помню, «красный» диплом запростотак никому не дают… Ну а в чем оно конкретно выражается, это твое невезение?

Вострецов опять держал рюмку, вертел ее между пальцами.

— В чем? — переспросил он. — Да во всем. К какому делу ни прикоснусь — оно обязательно оказывается тупиковым.

Айвазян сочувственно покивал.

— Ну например?

— Например… — складывалось впечатление, что расстроенный своими проблемами Вадим с трудом отслеживает ход разговора. — Например, вел я дело об убийстве журналиста Евгения Сафронова.

— Это из «Центральной газеты»? — блеснул осведомленностью армянин.

— Совершенно верно, — подтвердил Вадим. — Поначалу дело никому не казалось сложным, почему и поручили его мне, самому молодому в управлении, обкатать на том, что полегче… Но потом там столько всего понавскрывалось, все оказалось настолько запутанным, что разобраться во всем этом я так и не смог. У журналиста невесть откуда взялись, а потом исчезли неизвестно как и куда какие-то таинственные документы. Вдруг выяснилось, что в деле замешана мафия, какие-то неведомые друзья, один из которых работал чуть ли не на Петровке… Поначалу все улики были против жены Сафронова, которая, понимаешь, какое дело, не считала нужным скрывать, что не особенно огорчена гибелью мужа, да только мы, сколько ни бились, не смогли установить мотив преступления, а значит и доказать ее вину…