Читать «Литературная Газета 6319 ( № 15 2011)» онлайн - страница 125
Литературка Газета Литературная Газета
Писатель пишет, потому что ему есть, что сказать.
Потому что он каким-то образом слышит то, чего не слышит никто.
И если не зафиксировать это услышанное на бумаге, если не дать ему жизнь, из которой и образуется подлинная реальность, то останутся лишь фантомы, за которыми – пустота.
И кто знает, наступит ли тогда Новое время?
Прокомментировать>>>
Общая оценка: Оценить: 0,0 Проголосовало: 0 чел. 12345
Комментарии:
Поэзия
Cовместный проект "Невский проспект"
Поэзия
Евгений КАМИНСКИЙ
А.К.
Жизнь обрастала складками барокко,
на площадях бесчинствовал порок…
А лирик в чистом рубище пророка
поплёвывал уныло в потолок.
Имело ль смысл витийствовать с балкона,
предсказывая толпам времена,
что истину поставят вне закона
и числами заменят имена?!
Уж он-то знал, в безбожной Ниневии,
хоть внемли тьме, хоть немоте внемли,
а жизнь давно есть форма анемии,
и вкуса не имеет соль земли.
А во дворе в картузе птицелова
пастух, свистя, пускал под нож овец…
Молчал пророк и всё не мог на слово
заветное решиться наконец.
Он думал: ну на что ещё годится
пророк, открывший рот, как не на смерть?!
И даже не глядел прохожим в лица,
самим собою быть боясь посметь.
Он был способен только на мычанье,
когда ему от имени толпы
вручали статуэтку за молчанье
порока бесноватые столпы…
Он чувствовал, что скоро быть потопу,
и маялся: не время ли ему
по-тихому отчаливать в Европу,
где выше слова ценят тишину?
Где с совестью не будет той мороки,
не рявкнет чернь, какого, мол, рожна,
где попросту не водятся пророки,
поскольку правда мёртвым не нужна.
* * *
Легло на бездорожье
луж мартовских стекло.
Уже деревья с дрожью
предчувствуют тепло.
И птиц гремит орава,
и лёд уходит вспять,
и неудобно, право,
на тяжкий крест пенять…
Стоишь нелепый, бывший,
всему вокруг чужой,
как мамонт, переживший
в ознобе мезозой,
тот, что по крайней мере
готовится уже
мучительного зверя
смирить в своей душе.
Над «i» поставить точки
и всё отдать – бери! –
за хилые цветочки
цыганке из Твери,
за маленькое чудо
гранита над Невой,
ведущего отсюда
до Истины самой.
* * *
Промыслом Божьим мы живы пока
на местах.
Что же тогда лезет в душу с утра
Росгосстрах?!
Что за богатства он еле сводящим концы
нагло сулит, набиваясь в родные отцы?!
Мерзости это. Грешно наживаться на том,
кто без того здесь живёт бессловесным
скотом,
стыдно кому и кого по причине такой
нет в золотом миллиарде отдельной строкой.
Тот, кто согласен, до смерти считаясь рабом,
право не гнуться своим отработать горбом,
делать две нормы под родины взглядом косым,
лишь бы хозяин – Иосифа-плотника Сын…
Можно терпеть, стиснув зубы, пока
Росгосстрах
сеет в мозгах твоих рабский мучительный
страх,
только бы плотника Сын, появившийся вдруг,
глядя в глаза, прошептал: «Всё, не бойся,
мой друг!»
Дом
Медленно летит стальная «баба»,
и душа сжимается: «Не на…»
но по взмаху грозного прораба