Читать «Работа по распределению» онлайн - страница 27

– Что с тобой, подружка, уж не влипла ли ты? – беспокоится Наташа.

– Ах, эта сухомятка… Желудок за год испортила, – жалуюсь я.

– Да, ты тут не одна такая: нет столовой, нет буфета, а в школе работаем в две смены… Откуда здоровье, – сочувствуют мне коллеги.

Я рада, что меня не рвет, а тошнота хоть неприятна, но незаметна для окружающих.

Весна. Тепло. Часто с детьми ухожу в лес: там так красиво. Всё зеленеет и цветет. Пахнет подснежниками. Дети рвут черемшу и едят её, отыскивают под прелой листвой прошлогодние груши, дарят мне весенние цветы, девочки плетут венки и украшают мои волосы… В лесу так хочется молчать и слушать…

– Вера! Где же ты? – вдруг слышу голос Рамзана.

– И здесь нашел! Нигде от него не скроешься, – сердито думаю я.

Услышав его голос, дети радостно кричат что-то по-своему.

– Вот и отдохнула…

Рамзан о чём-то разговаривает с детьми, а потом переводит для меня:

– Попрощайтесь с Верой Фёдоровной и идите по домам. Мне нужно поговорить с вашим классным руководителем.

Хочу остановить ребят, но Рамзан меня обрывает:

– Не о любви я пришёл говорить… У тебя, Верочка, горе… Вот телеграмма…

Беру её трясущимися руками и не могу читать: слёзы застилают свет, ничего не вижу…

– Бедный папочка! – кричу я. – Не выдержал одиночества… Зачем я

Вас оставила?

– Успокойся, Верочка… – обнимает меня Рамзан. – Может, твой отец поправится: у него инсульт… Сейчас ты поедешь домой и поможешь ему. Я дам тебе отпуск без содержания… Пойдем – помогу тебе собраться и отвезу в Грозный.

Все было как во сне: и поездка в столицу, и расставание с

Рамзаном в аэропорту, и возвращение домой: я плачу и корю себя за то, что редко писала письма, что оставила отца одного… Не помню, как добралась до хутора. Кажется, на попутных машинах…

Останавливаюсь и озираюсь: ночь, Чёрный Ерик спит, нигде ни огонька, только у клуба на столбах горят несколько лампочек, тускло освещая белое здание, ряд акаций и чей-то забор. Со страхом тороплюсь домой: не могу представить отца больным и беспомощным… В волнении не могу открыть калитку – а Моряк, узнав меня, жалобно воет на цепи. На двери замок – исчезла надежда на то, что в телеграмме написана неправда. Значит, всё плохо… И, хотя не раз приезжала из

Краснодара в дом, где никого не было, и ночевала одна, но никогда не испытывала такого жуткого страха…

Зажигаю свет во всех комнатах: в зале на столе записка:

"Верочка, сегодня вечером Федя скончався в Славянске в больнице.

Отмучився, бедный… Если приедешь ночью и буде страшно, приходи.

Твоя крестная мама".

Машинально сажусь на диван. Ни плакать, ни кричать уже не могу.

Перебираю лежащие на тумбочке бумажки, нахожу начатое отцом письмо:

"Здравствуй, дорогая моя доченька! Замучив почтальоншу… Жду от тебя весточку. Что с тобою? Разрывается сердце от боли…"

Смотрю на ещё живые строчки и ругаю себя за редкие письма, за то, что чужим отдавала больше времени, чем близким, за то, что не осталась с отцом, за то, что не родила от Игоря сына, за то, что исковеркала себе жизнь… Единственный тот, кто меня по-настоящему любил, ушёл навсегда. Вот теперь я одна… одна…