Читать «Газета День Литературы # 119 (2006 7)» онлайн - страница 45
Газета День Литературы
Стучали по плитам мои каблуки,
молчали пещеры домов...
И вот уже берег гранитный реки,
и я... захлебнуться готов.
Низринуться в чёрные воды Невы,
угаснуть, дымя и шипя...
И тут над пучиною вспыхнули Вы,
мой взгляд своим нимбом слепя!
Мне стало неловко... Я спрятал глаза
за ширмой заплаканных век.
И молча пошёл, развернувшись, назад,
трусцу поменяв — на разбег!
КРЕЩЕНЬЕ
Обмороженные лица
на экранах "Новостей"...
В Петербурге — минус тридцать,
в школах тихо без детей.
Я вчера заклеил щели
кое-как в своём окне.
...Гости пили, но — не пели,
заглянувшие ко мне.
Про аресты и блокаду
вспоминали… Про войну.
И где надо и не надо
соблюдали тишину.
Волновались. Но — ни с места
с побледнением лица,
как тогда, в момент ареста
ночью... моего отца.
***
В дни, когда имелись силы,
сердце тикало "на ять" —
возле Пушкинской могилы
довелось мне постоять.
Рядом в храме — гул молитвы,
пламенея, клокотал...
Дух поэта, знавший битвы,
над Россиею витал.
Зеленело Святогорье
и дремал монастырёк...
Пушкин — радость и подспорье
всем, кто мыслил поперёк!
Поперёк монаршей воли,
поперёк своей судьбы!
…А в конце завидной доли,
слушал, скорчившись от боли,
глас Архангельской трубы!
***
Любовь к Отчизне — это прихоть
или — потребность? Промолчу.
В душе моей — неразбериха,
когда я что-нибудь хочу.
А я сегодня, как ни странно,
хочу любить насущный день,
где я в объятиях дивана
читаю чушь и дребедень.
Потом, листая телевизор,
смотрю на корчи новостей,
где мой народ — забыт, непризнан —
ждёт воскресающих вестей...
***
На том или на этом свете
я всё равно бы вас не встретил,
вас, утоляющую боль,
а — не играющую роль.
Оттенки ваши, отголоски
во снах и на панели плоской
отслеживал мой взгляд, мой слух.
Первичны ваши плоть и дух!
Мои напрасные потуги
поймать в стремнине ваши руки —
бессмысленны... Я — изнемог.
Но всё равно — храни вас Бог.
ПРИЗРАК
Что — жизнь? Чарующая вспышка.
Не увлекайся ею слишком.
Не проклинай, но и не льсти, —
живущим с ней — не по пути.
Её необозримы силы,
а нам — всего лишь до могилы
добраться... И прости-прощай!
Но ненависть — не излучай.
Что — жизнь? Ничто? Поминки, тризна?
Она, как женщина, капризна.
Ласкай её, боготвори, —
уйдёт с рассветом прочь, как призрак,
когда погаснут фонари...
СТАРОВЕР
Я старовер... Неужто — из последних?
На аввакумовом горю костре!..
Я старой веры выкормыш и пленник,
хоть проживаю при своих, не при царе.
Я старовер, а — не старообрядец;
я верю в корни и не чту обряд.
Я наблюдатель, но — не тунеядец,