Читать «Последний час надежды» онлайн - страница 323
Константин Юрьевич Бояндин
— Да, я уже учусь играть на бирже. По-честному. То есть своими силами, что я говорю.
Ники фыркнула, взяла меня за руку.
— Впереди много столетий, Брюс. Знаешь, как умирают видящие? Однажды ты просто понимаешь, что износился. Что разум устал от всего, и ничего нового не узнаешь. Что всё уже было, и ничего нового не будет. Как только ты это понимаешь, ты больше всего начинаешь хотеть спать. Спишь всё дольше и дольше. И однажды тебя просто не находят в твоей спальне.
— А тело?
— Тело остаётся, только если человека убьют. Если он уходит сам, тело рассеивается. Я не знаю, как объяснить. Может, так и лучше. Мне никогда не нравились похороны.
От неё так и пахло горячей морской солью, прочие ароматы терялись в этом. Голова кружилась, стоило вдохнуть полной грудью. Но у меня уже не было никаких сил.
Она тихо рассмеялась.
— Спи, — она обняла меня за шею. — Завтра очень долгий день.
— Ты выбрал? — София улыбалась, лёжа на спине, отвернувшись от меня. — Я знаю, что ты сейчас с ней. Не здесь, — она нашла мою ладонь и сжала. — Там, где ты выбрал по-другому.
Да. Я осознавал, что где-то ещё я выбрал по-другому. Но здесь… София и её дом, это было так похоже на Сант-Туаре — не внешним видом, но ощущениями, которые не приходят явно, но таятся, шепчут и зовут.
— Я выбрал, — с Софией всё было по-другому — даже просто сидеть и молчать. Хотя она не позволяла молчать. Хотелось говорить. Чтобы она смотрела в глаза и улыбалась, и возвращалась затем к своему занятию.
— Спой, — она перевернулась на другой бок, чтобы быть ко мне лицом. — Спой ещё что-нибудь.
Отец любил напевать песни, которые пел ему дед. Мама всегда злилась, говорила, что не годится при ребёнке петь такую похабщину. И у нас с отцом появилась тайна — всякий раз, когда мама уходила по делам, мы поднимались на чердак, где отец прятал тетради с записью песен, и пели. Громко, во весь голос, смеясь и вытирая слёзы. О морях и равнинах, об искателях приключений и жарких красотках, о тоске у бокала вина и о смерти на войне. Я мало что понимал из того, что мама звала похабщиной, но было иногда невероятно смешно. А иногда жутко печально.
— Не спи! — София потрясла меня за плечо. — Я с тобой разговариваю. Спой мне ещё!
— У меня же нет голоса, Софи!
— Глупая отговорка, — она привлекла меня к себе, поцеловала. — Чтобы я её больше не слышала! Пой!
И я пел. Тихо. Потом уже, когда вспоминал, что во всех комнатах прекрасная звукоизоляция, пел иногда во весь голос.
— Хва… хватит, — София изнемогала от смеха. — У тебя чудесный отец, — она вытерла слёзы. — В следующий раз не пропускай слова. Я большая девочка и тоже знаю много нехороших слов.
За окном, где-то вдалеке, ударила молния.
София уткнулась лицом мне в грудь. Запах её волос — от него плыло в голове и начинало сильнее биться сердце. Но сил уже не было.
— Это тебе кажется, — шепнула она и фыркнула. — От меня так просто не отделаться.
Я проснулся у себя в комнате. Один. Потом, почти всегда, я просыпался один и у себя. Возможно, так было легче воспринимать сплетающиеся нити, где почти всё было одинаково, кроме — пока что — ночей. Меня уже не ела неотступная мысль, что я наконец-то сошёл с ума, что дар видящего для меня слишком тяжёл.
