Читать «В новый день» онлайн - страница 3

Я сделал несколько шагов и подошел к замызганному зеркалу. Из него на меня мутными глазами смотрела иссушенная небритая рожа. Волосы закрывали половину лица — не помню, когда в последний раз стригся.

Надо поесть, а то уже на узника концлагеря похож. Как я собираюсь давать отпор этим ребятам «на массе»?

Странно.

Ну, зажигалка у окна. Я взял ее и дотронулся до растаявшего снега. Вода была скорее похожа на масло, очень неприятная, холодная. Я застыл на мгновение, растирая эти пару капель по пальцам.

Пачка оказалась на четырехногом рахитном столике справа от дивана; я взял ее, но, прежде чем достать из нее сигарету, решил взглянуть еще раз на улицу и сверить время на почти разрядившемся телефоне, который забыл поставить на зарядку. Надо будет не забыть.

Что ж, пора.

Детектив выходит на очередное дело. Хотя кого я найду‑то? Кого я ищу?

Мне просто нравится это слово. На самом деле я ничем не отличаюсь от вшивых наемников, рвущих друг другу глотки ради пачки хрустящих банкнот.

Ночь была в самом разгаре.

Я на всякий случай еще раз огляделся. Нет, тут только я.

Я вытащил сигарету и немного покрутил ее, повертел, помял. Бумага стала похожа на кожу старика. Каждый раз так. Да, немного странный ритуал, но я не могу просто взять и зажечь ее — можно сказать, что для меня жизненно важно убедиться, что это настоящая папироса, а не жесткий кусок пластмассы с красным диодом на конце.

Затягивается, как настоящая!

Вы и не заметите разницы!

Чувства те же, вреда — меньше!

Нет, спасибо.

Когда я выдохнул дым от первой затяжки, я обрадовался, что он не начал выходить из других не предусмотренных в теле дыр — значит, вчера по мне не стреляли, или, по крайней мере, не попали.

Старый пес еще может выкинуть пару трюков, да? А насколько я стар? Я не знаю. Может быть, мне двадцать. Может и тридцать. Может и сто сорок. Кто ж его знает — время для меня стало вещью настолько непонятной, настолько неосязаемой, что напрочь отключился страх за будущее — оно никогда не наступает. Но вы не подумайте лишнего, что, я кидаюсь навстречу любой опасности, как наклюкавшийся энергетиками придурок, у которого адреналин скоро начнет течь из ушей и жопы. Все дело в том, что я постоянно мило так кокетничаю со смертью, словно прикидывающаяся целкой старлетка; я как никто другой радуюсь каждому новому пробуждению, чью нелепость, однако, ощущаю всем протестующим телом.

Пока не дала.

Смерть любит играть в недотрогу.

Но, знаете что?

Я не хочу умирать. Уж поверьте — умирать я еще как не хочу. Но вот рыть себе могилу и вгонять себя в гроб — всегда пожалуйста.

Что дает мне силы продолжать? Воспоминания, алкоголь. Какие‑то обстоятельства, приводящие все в действие, как домино.

Что ж, пошло-поехало. В конце ли я этого ряда, в начале ли, в конце — не так уж и важно. Одиссей, уставший думать.

С того же столика, где лежали сигареты, я беру полупустую бутылку, ищу глазами стакан (не забываем про этикет!) но в итоге делаю пару глотков из горла.

Да уж.