Читать «Конкурс Мэйл.Ру» онлайн

До Сестрорецка поезд добирался часа полтора, пятнадцать минут пробежки через лес, и вот я — на пляже, пустом и холодном. Разгоряченный, решил пока не купаться — хоть и солнце, а сентябрь все-таки, вода ледяная. Сейчас покурю, подумаю, а там — поглядим, может, еще и окунусь. Выбрал из гряды валунов самый плоский, уселся, достал сигареты. Чёрт! А зажигалка где? Обшарил карманы — пусто. Вспомнил, что Дашка уложила в сумку ветровку, которую с весны не одевал. Так и есть, во внутреннем кармане завалялись спички. Сложил сразу несколько штук, прикрыл от легкого, но ощутимого норд-оста шалашиком ладоней, закурил.

Начал думать, как жить дальше — пора, ох, пора, совершать выбор, а я, убей Бог, не знаю, что делать, и подсказать некому. Если б только за себя решать, а то и за Дашку, и за Длинноухого, и за Цыпленка, хоть он и крошка совсем, но за него тоже придется принимать решение. Затянулся пару раз, во рту что-то булькнуло, чмокнуло, вкус у «Альянса» отвратный. На станции ларек был закрыт, а одиноко маячившая у платформы продавщица мороженого выставила на лоток лишь это дерьмо. В любом случае, пора бросать курить. Жизнь сейчас может повернуться, как угодно, но оптимистичных нот в ее музыке не слышно, и лучше бы, конечно, не зависеть от своих дурных привычек, мало ли как дальше сложится. Да и грех это — табак. Ври себе сколько угодно, что встречались святые, которые курили, и ничего — канонизированы, и молятся им. Твое дело — знать лишь о самом себе: чувствуешь, грех — бросай. Да и здоровье уже не детское, пробежал всего-ничего, а сердце не успокоится никак, колотится, скачет во весь опор.