Читать «Альтернативный солдат. Или приключения юного балбеса в доме престарелых, веселые и не очень...» онлайн - страница 147

На лице появилась грустная улыбка, порыв холодного ветра швырнул мутный ком снежинок на грудь, прядь волос упала на глаза.

- Стас!? Никому не стрелять! Убрать оружие! – замахал руками полковник, обернувшись к оцеплению.

- Зачем? Зачем тебе это нужно? – срывающимся от волнения голосом спросил отец.

- Я не хотел, пап. Вот этот, - встряхнул за шиворот Стас замершего в страхе врача, - не хотел помочь раненому. Человек умирал, а ему наплевать. И таких много, пап! В нашем интернате для стариков люди умирают чуть ли не каждую неделю и никому дела нет. Все думают только о себе. А воруют как, папа! Здесь лексус стоял … Ты думаешь, он чей? Нашего директора, пап! Он стариков такой дрянью кормит, что даже свиньи не станут есть. Белье не меняют месяцами, нормальную одежду не выдают. И еще родственники приезжают. Отбирают пенсию у стариков, пап! Вот он и сэкономил на машину … на дворец за городом. У тебя наверно нет такого? А у него есть! А вот этот, - Стас еще раз тряхнул доктора, да так сильно, что полотенце  свалилось и все увидели, что кроме синяка под глазом и распухшего носа, на лице нет других повреждений. Чистое лицо, упитанное, гладкое. – Этот от телевизора не мог оторваться. Мой друг кровью истекает, а ему футбол важнее! Ну что мне было делать? Вот, - поднял пистолет повыше Стас, - взял в «бардачке» лексуса, дал этому болельщику по морде и заставил оказать первую помощь. А машину я взял без спроса, потому что скорая помощь ехать не захотела. Не оказывают они помощь старикам, вот так …

Стас говорит громко, от волнения голос срывается, воздуха не хватает, речь получается несвязная, рваная.

- Пап, ты подожди, не стреляй. Пусть старику кровь перельют и все. Я тогда этого дурика отпущу, - попросил Стас.

- Никто не будет стрелять! Твоему другу сейчас же окажут помощь, - ответил отец.

В эту минуту из-за спины Стаса высовывается оператор с видеокамерой, за ним корреспондент. Микрофон с поролоновым набалдашником издалека похож на противотанковую гранату времен второй мировой войны.

- А это кто такие? – встревожено спрашивает отец.

- Это? А-а … какие-то журналисты, - отмахивается Стас. – Привязались по дороге. Не убивать же их?

- Да, действительно … - сказал про себя полковник милиции. – А ну убирайтесь оттуда! – крикнул он.

Корреспондент с оператором исчезают в темноте. Отец Стаса быстро подходит, останавливается в двух шагах.

- Стасик, отпусти пожалуйста врача. Тебе ничего не будет. Твоему другу сейчас окажут помощь, - просит он.

Стас послушно опускает руку с пистолетом, пальцы разжимаются и травматическая «пушка» падает на пол. Осмелевший врач сразу выпрямляется, глаза загораются праведным гневом, к лицу приливает кровь.

- Ну наконец-то избавили меня от психа! Быстрее надо было! – во весь голос возмущается он.

Полковник молча хватает за грудки, встряхивает. Хлопчатобумажный халат трещит по швам, голова доктора болтается, словно воздушный шарик на ниточке, громко лязгают зубы.

- Слушай ты, эскулап хренов! Иди и делай все, что бы раненый остался жив. Иначе я сам тебя пристрелю, понял? – рычит полковник.