Читать «Посвящение в Жены Тьмы» онлайн - страница 3

Михаил Сергеевич Парфенов

Допустим, его обманули. Этакие феминистские шуточки. Что делать? Развернуться и езжать обратно, пока не стемнело? Хорошо бы, но… Что, если все-таки в этих лесах действительно что-то есть? Тогда получается, он и правда не справился с заданием.

Можно, конечно, самому взять и сочинить историю, а потом просто выдать ее за фактический материал. Не впервой же. Может быть, в том и заключалась проверка?

Может, да. А может, нет. Его прежний начальник сказал бы прямо: номер горит, Костя, спасай, подключай воображалку свою. Но то мужик… А у баб все совсем иначе, у этих прямо говорить, чего им от тебя надо, не принято. Вот и поди пойми!

Ничего, в который раз сказал себе Костя, прорвемся. Зато когда вольюсь в коллектив, можно очень даже недурно устроиться. Это ж райские кущи, курятник нетоптаный. Куда ни глянь — аппетитная попка, или ножки, или глазки стреляют из-под очочков в тонкой оправе. Есть где развернуться бравому парню вроде него.

Меж тем дорога загнулась крючком, лес вдруг закончился, и «Волга» оказалась на пустынном пятачке. Далее в разные стороны уходили несколько пыльных сельских троп. На распутье одиноко, как камень из сказки, торчала деревенская рубленая изба. Старая, с позеленевшими от времени стенами и покосившимся частоколом вокруг. Хорошо хоть не на курьих ножках.

Кажется, как раз про это обиталище редакторша говорила. «Там спросишь, куда дальше…» Значит, правда. Значит, и Жены Тьмы где-то есть.

* * *

Костя остановил машину напротив невысокой калитки, высунулся в окошко и громко крикнул:

— Эй, хозяева! Есть кто живой?

В частоколе что-то скрипнуло в ответ, да и только. Тогда Костя надавил на кнопку сигнала. Раз, другой, третий — последний подольше, пока клаксон не захлебнулся.

Наконец, дверь отворилась, и на крыльце нарисовался дедок. Матерясь в седую бороду, старче спускался по ступенькам навстречу вылезшему из машины гостю. И в трясущихся руках держал ружье.

— Отец, полегче, ты чего? — Костя вдруг испугался. Черт их знает, местное население, ща как бабахнет, а потом захоронит где-нибудь в чаще. И поминай, как звали! — Журналист я, слышь? Отец, я дорогу спросить…

Дед опустил двустволку, подгреб к калитке, подслеповато сощурился, вглядываясь в лицо приезжему.

— А чего? Куда?

Костя принюхался — от деда несло перегаром. На душе стало легче — наш человек!

— Знамо куда, — бодро сказал журналист, копируя деревенский говор. — Где тут у вас… Тьма?

Еще в дороге подумал и вроде бы здраво рассудил, что раз Жены Тьмы, так значит, деревенька какая-нибудь так называется, не иначе. Староверы там или еще что в этом роде. В самом деле — не всерьез же в этой глухомани тайное дамское общество дислоцируется?

— Тьма-то ночью приходит, — пожал плечами старик.

— Ну, это, — принялся объяснять Костя, — место тут у вас должно быть, где ваши бабенки тусуют. В смысле собираются там… Ну, что-то вроде клуба!

— Ага, — немедля подтвердил дед и снова сощурился. На миг Косте показалось, что старец прячет в бороде ехидную улыбку. — Есть такое. Тама в жены посвящают.