Читать «В погоне за облаком, или Блажь вдогонку» онлайн - страница 129

А вот как. В ее "Черти чте" Дружников непременно должен был быть крутым бизнесменом — иначе откуда у него дом не дом, крепость не крепость? Не может быть у простого работяги загородного особняка, максимально приближенного к замку — сюжет ведь был закручен именно на кровавом замке, без этого нельзя было обойтись. А коль уж герой добился таких успехов в жизни, не может он быть полным мямлей, как реальный Лёшка Дружников. И, сама того не ведая, Наталья начала выписывать любимые мужские черты. Любимые потому, что принадлежали не кому попало, а самому родному человеку во вселенной.

Получается, самый родной, самый любимый — это вовсе не Лёшка, а муж. Значит, зря она ехала в такую даль, когда он был совсем-совсем рядышком.

Что любит она мужа, а не Лёшку, Наталья поняла давно, еще на Мысе. Вернее, там она поняла это окончательно и бесповоротно. А что зря в такую даль притащилась, поняла еще раньше. Теперь же эта истина обрела под собою железобетонную основу.

Глупо как, Господи!!! Это же он, самый-самый родной, в облако ее превращал! Он снился — не Лёшка! И руки вездесущие — это его руки. Как можно было принять их за Лёшкины?!

А облака потому, что седьмое небо в его объятиях — Натальин дом родной. А как же на небе без облаков? Просто раньше она их почему-то не замечала.

Муж. Привычный, обыденный, совсем-совсем не праздничный. Просто муж. Как же она не поняла? Как можно быть такой слепой? Как можно воспринимать его, такого настоящего, привычным, обыденным и непраздничным?

Привычка. Она во всем виновата. Из-за нее Наталья перестала воспринимать мужа праздником. А он ведь и есть праздник. Он один понимает ее, как никто в мире. Он один по-настоящему ее любит — любит не ради себя, а единственно ради самой Натальи. Только он один готов терпеть любые ее выбрыки. Не сует голову в петлю в случае чего, вместо этого он делает так, чтобы она была рядом. Спокойно, несуетно, практически незаметно.

Привычка.

Когда съешь очень много сладкого, начинает тянуть на солененькое. Так же и Наталье приелось счастливое супружество, захотелось острых ощущений. Пресытившись мужем-тортом, стала мечтать о Лёшке-огурце. А тот оказался не консервированным хрустящим, и даже не маринованным, а разлапистым бочковым, пустым внутри, чуток заплесневелым и совсем не хрустким. Кислым, даже прокисшим. Как можно променять самый вкусный на свете торт на расползшийся квашеный огурец?!

Пора заканчивать с рискованными опытами. Не с писательством, нет — без этого Наталья уже не сможет, нереализованные фантазии сведут с ума. Писать она будет. Но реальным фактам полезнее все-таки отлеживаться в кладовой памяти: каждому на своей полочке. Слишком много себя настоящей она стала впускать в свои романы. Там и муж, там и небо седьмое с облаками — там все то, что она пережила или переживает в настоящей жизни, отсюда и путаница. Личное должно оставаться личным, негоже выносить его на всеобщее обозрение. Жаль, что она поняла это так поздно. Но хорошо, что все-таки поняла.