Читать «Достоевский FM (Сборник рассказов)» онлайн - страница 31

— Ну и что, стал крутым? — улыбнувшись, спросил Антон.

— Да что ж ты в душу-то лезешь? — Сашка схватил бутылку и налил одному себе. — Не хочу ж я, ты понимаешь?

Антон промолчал, а Сашка влив в себя очередную порцию, пьяно уставился на подпаленную розетку.

— Я знаешь, — сказал он глухо, — Я всю жизнь как будто не для себя, а для них. А для кого них? А? Да им плевать всем на меня, — Сашкины губы задрожали. — А ты знаешь, мне же в детстве говорили, что я одарённый. Одарённый мальчик, — Сашка задумчиво хмыкнул. — Учился на пятёрки, на одни пятёрки. Читать любил, всё любил. Хорошее всё любил, понимаешь? А потом покатило. Это не круто, то не круто. Я стал выбирать только то, что круто, врубаешься? То, что для всех круто, понимаешь? Вино пить, круто, плюнуть училке на стул круто, ботаника какого-нибудь толпой избить круто, — он перевёл взгляд на Антона. — Скажи, это круто?

— Нет, — просто ответил Антон, едва заметно мотнув головой.

— А что тогда круто?

— Ты сам знаешь, — сказал Антом. — В общем-то, все знают, просто не задумываются.

— А я вот иногда задумываюсь, — Сашка схватил бутылку и допил с горла, пролив половину на себя. Потом он стал пьяно бить по мокрому пятну на пиджаке, пытаясь его вытереть.

— Я! — кричал он заплетающимся языком. — Я задумуюсь иногда. Задумуюсь.

Он вдруг перестал стучать себя по пиджаку и зло посмотрел на магнитофон.

— Я ведь и вот эту, — он ткнул пальцем в динамик. — И вот эту слушаю, потому что все слушают, поньмаешь?

Он схватился за провод и дёрнул так, что его самого развернуло, и стул громко скрипнув, покосился ещё больше. Сашка с трудом вернулся в прежнее положение и тяжело облокотился на стол.

— Ты думаешь, я не поньмаю, что это мерзость, а не эта, как её, не музыка, — Сашка уже с трудом удерживал голову прямо, словно его подбородок вдруг независимо от него захотел прикоснуться к мокрому пятну от водки, темневшему на пиджаке. — Я раньше этого сушал, как его, блин. Как его, этого, который про это написал, про весну и про другие эти, как их, месяцы, во.

— Вивальди? — спросил Антон.

— Точно! — крикнул Сашка. — Ведь там такая музыку, у этого, как ты там его назвал?

— Антонио Вивальди, — повторил Антон.

— Во-во. Ведь там чувствуется, вот здесь чувствуется, — Сашка снова хотел схватиться за пиджак, но его локоть соскользнул, и он ударился подбородком об стол. Скривившись от боли, он упёрся руками и попытался подняться, но ноги не слушались.

— Не могу. Никак не могу. Не могу я уже! — почти прокричал Сашка.

Антон встал и помог ему.

— Где ты спишь? — спросил он.

— У-у — промычал Сашка. — У-у. Не могу-у.

Антон потащил его в комнату. Там он положил его на разломанную кровать, у которой вместо ножек были стопки старых, истрёпанных книг, и вернувшись на кухню, присел на табурет.