Читать «Я умираю за Родину, за тов. Сталина, за тов. Блэкмора, за... маму» онлайн - страница 2

«Да здравствует тов. Ленин!», было написано под рисунком.

«Блэкмор — лучший в мире гитарист», написали губной помадой.

«За Родину! За Сталина!»

«Смерть фашистским оккупантам!»

«Здесь был Вася», «Марина, я тебя хочу» и т. д. и т. п.

Я взял мел и написал: «Здесь был Юра». Ещё хотел написать: «Катя, я тебя хочу», но не решился.

Ещё в камере стоял отвратительный запах: пахло, нет, не мочой, и даже не гнилью, наверно не кровью, пахло… будущей… смертью. Точно. Я навсегда запомнил этот странный запах.

Я ходил, сидел. Потом сидел, ходил. Всё, надоело.

— Эй, откройте! — крикнул я, подходя к двери. — Эй, хорош, хватит, открывайте!

По коридору послышались шаги. Я подтянул брюки, поправил ремень, отряхнул куртку, готов был выскочить наружу.

— Ты чего орёшь?! — услышал я голос за дверью. — Сиди молча!

— Чего? — не понял я, поддерживая рукой отвисающую челюсть.

— Я тебе сейчас ебало наизнанку выверну, говно, вот чего!

Я отбежал от двери и сел на топчан. Эти слова проникли внутрь, дошли до мозгов, стали иголкой колоть сердце. Подойти к двери я больше не решался. Когда шаги послышались снова, я забился в угол. Щёлкнул замок, дверь в камеру открылась и двое солдат в чёрных мундирах с красными повязками на рукавах, в центре белого круга которых красовались четыре букв «Г», с автоматами на плечах, волоком втащили здорового мужика и бросили его на пол. Когда они ушли, я подошёл к мужику.

«Ну, ты и «удовлетворяешься»» — подумал я, глядя на мужика. — Это сколько нужно заплатить, чтобы так изуродовали морду?»

Он лежал на полу без движения. Избитое лицо в ссадинах и синяках; разорванная гимнастерка, политая чем–то красным.

«Томатная сок, — подумал я. — Камуфляж. Театр. Эх, дурят нашего брата».

— А–а–а, — застонал он. — Пить…

— Мужик, хорош, валяться, — с усмешкой сказал я. — Вставай.

Я подошёл к нему и присел на корточки, взяв за плечи, потянул вверх.

— М–м–м, — застонал он.

Я отдёрнул ладонь, которая была вся испачкана, в красном… Я поднёс ладонь к губам, понюхал и лизнул. Это была кровь. Его солёная, немного сладковатая на вкус кровь как вирус заползла в мой мозг, и начала крушить последние файлы–извилины, делая вялое тело совсем неуправляемым.

— Ты кто? — спросил он, изучая выпученными глазами потолок.

— Я? Юра, — ответил я.

— А я лейтенант Красной Армии, — гордо сказал побитый мужик. — Ты в каком звании?

В ответ я пожал плечами.

— Ты молодой, ты должен быть в армии, защищать Родину, товарища Сталина.

— Мужик, какая армия? У меня «белый билет», — удивленно отнекивался я. — Сталин какой–то…

— Ах ты, кулацкий выкидыш, да я тебя… придушу сейчас, контра!

Он привстал на правую руку, заскрипел зубами и посмотрел на меня звериными глазами.

По коридору опять послышались шаги. Дверь камеры отворилась, и те же двое солдат в чёрном, втолкнули к нам бабку. Бабка была в белом платке, лицо изрезано паутиной глубоких морщин, ситцевое платье висело на ней, как на вешалке. За собой она тащила на поводке козу.

— Бле, бле, бле, — заблеяла коза.

— Иди. Иди, бабка, — командовали конвоиры. — А ты, иди сюда.