Читать «Покорители» онлайн - страница 11

Да по кочкам обратно… Смешнее всего,

Что каюра-то с нарты смело. Изваляли

Бедолагу в снегу… Ну, да он ничего,

Улыбается: всё, мол, в порядке… Упряжку

Завернули, догнав за протокой, вот так.

Вижу, парня знобит, и сую ему фляжку

С водкой — выпей, мол, но отказался, чудак.

Ну, а мы не святые… Покуда он грелся

У завхоза чайком, я решил подкузьмить:

Отпластнул от буханки ломоть, загорелся

И — с буханкой на улицу, мол, покормить…

Сдобрил водкой ломоть — сам бы съел! — и к упряжке,

Вот, мол, ешьте… Куда там! Отпрянули — знать,

Угощенье-то им не по нраву. Дура-ашки…

«Ну, а если, — Осадчий басит, — поднажать?»

Аж взопрели, покуда буханку скормили,

И, поверишь, быки-то глядят веселей.

А Осадчий — с хореем уже: «Покатили?!» —

И кричит, фалалей, багровея: «Скорей!»…

Чёрт нас дёрнул! Я — в свист! Эх, рванули, род-ны-я!

Я ещё наподдал — только комья в лицо.

Мне в диковинку — я на упряжке впервые…

Обернулся назад: глянь, каюр на крыльцо.

Да куда там, ищи ветра в поле!

Вот речка,

Там я крупных язей брал… Олени — в намёт!

Не спина у Осадчего — чистая печка,

Ну, а высунься — ветер сбивает и жжёт.

Распахнул полушубок, скаженный, и жарит

По оленьим хребтам, обалдуй! А меж тем

Солнце уж притонуло, и с севера, паря,

Наползает — я так и встопорщился — темь,

И мороз-то как будто крепчает…

(И тут же

Вспомнил я, как тоска подступает, когда

Каждый шовчик возьмётся прощупывать стужа,

По стежкам пробегая зубами… Беда!

Да ещё в голой тундре…)

…Струхнул я, и вроде

Липким жаром всего окатило… Кричу:

«Стой, Осадчий!» —

а водка-то в нём колобродит,

Водка гонит оленей. Я: «Стой!» — колочу

В неподвижную спину. Хотя б оглянулся,

Только рыкнул, чудовище: «А ни черта!» —

Как навстречу нам прыгнул бугор…

Захлебнулся

Я горячею болью, и всё… Пустота…

Прихожу в себя — ночь… Где Осадчий?! Ни звука…

Где олени? — следы от полозьев текут

Из-под пальцев, снежком притемнённые… Вьюга

Зачинается, значит? И тут

То ли шелест какой, то ли шёпот… Осадчий?!

Точно, он выползает из мрака. «Нога…» —

Прохрипел. Ну, а тут пуще крутит, и, значит,

То не вьюга лютует в ночи, а пурга.

Плохо дело! В ногах — ледяные занозы,

Голо в тундре, хотя бы ложбинка иль куст,

И Осадчий хоть мал, да увесист — сквозь слёзы

И кляну фалалея, а всё ж волоку.

А мороз сатанеет. И крикнуть бы! — ровно

Вымерз голос, и холод под сердцем…

«Дошли?»

Э-э-э, куда там, валялись с Осадчим, как брёвна,

Пока нас за Медвежьей протокой нашли.

Нас-то, вишь ты, сперва на востоке искали,

Следопы-ыты!

(И сразу мурашки — так зло

Прозвучал низкий голос…)

Ах, если б мы знали!..

Вот Осадчему, язви ты, не повезло: