Читать «Литературная Газета 6460 ( № 17 2014)» онлайн

Литературка Газета Литературная Газета

Annotation

Зрячий посох Астафьева

Очередной внеочередной

Рыба - царь, а человек?

Чтобы помнили

Проект «Новороссия»

Фотоглас № 17

Калёным трезубом

Мораль в плане выгоды

Слышать страну

Музейные гастроли и литературные сезоны

Дуэль длиною в жизнь

Светящиеся затеси

Нас отравившая свобода

До Киева довели

Литинформбюро № 17

Последние стихи

Георгий Гачев: опыты жизнемышления

Планета Крым

Дениска ненастоящий!

Счастье смотреть и мыслить

Скоморохи- былинники

Портрет влюблённого писателя

Пятикнижие № 17

Впереди – Китай

Русские пришли!

Фишки и Космос

Директива на все времена

«Мы всё равно будем вместе»

Весело и без пощады

: Empty data received from address

Трагедия в прайм-тайм

Доступная роскошь?

На невской волне

Изоляция Познера

Волшебник Гладков

Фальшивая колбаса

Фантомы малого бизнеса

Кому помешала дача Струковых

Если наступит завтра

Дорогу нашему наследию!

Несвободные ангелы

Весна в Клину

«Еврооркестр» звучит

Юные таланты покажут класс

Остафьево приглашает

Обратная сторона успеха

Чтоб мне чай всегда пить

Гоголь и история кроссовок

Выборы в МГД: дополнительное время

Чтобы старость была в радость

Цвета Победы…

Не просто санаторий

Светлое Христово Воскресенье

Белый папоротник

Между пиплом и ярангой

Внимание - конкурс!

Добрый друг

Фокус-покус

Старейшина Гип

«Святые места православия»

Зрячий посох Астафьева

Фото: Павел КРИВЦОВ

Зарницы. Зарницы. Зарницы.

Земля слушает их. Хлеба слушают их. И то, что нам кажется немотою, для них, может быть, самая сладкая музыка, великий гимн о немыслимо огромном походе хлебов к человеку - от единого колоска, воспрянувшего на груди ещё молодой материземли, зажавшей внутри огонь, – к этому возделанному человеческими руками полю.

Музыка есть в каждой минуте жизни, и у всего живого есть свои сокровенные тайны, и они принадлежат только той жизни, которой определены природой. И потому, может быть, в те часы, когда по небу ходят сполохи, перестают охотиться звери друг за другом, лосиха и лосёнок замирают с недожёванным листом на губах, замолкают птицы, а человек крещёный осеняет себя, землю, небо трепетным троеперстьем, и некрещёный тоже благоговейно, как я сейчас, останавливается середь поля, охваченный тревожным и сладостным волнением.

Сколько же стою я среди хлебов? Час, два, вечность? Недвижно всё и смиренно вокруг меня. Ночь без конца и края, такая же ночь, какая властвовала в ту пору, когда ни меня, ни этих колосьев, никого ещё не было на Земле, да и сама Земля клокотала в огне, содрогалась от громов, усмиряя себя во имя будущей жизни.

И, быть может, не зарницы эти, а неостывшие голоса тех времён, пластая в клочья темноту, рвутся к нам? Может быть, пробиваются они сквозь толщу веков с молчаливым уже, но всё ещё ярким приветом, только с виду грозным, а на самом деле животворным, потому что из когдато дикого пламени в муках и корчах родилось всё: былинка малая и дерево, звери и птицы, цветы и люди, рыбы и мошки.

И не оттого ли в летние ночи, когда издалека сигналят о чёмто зарницы, утерявшие громы в миллионолетней дороге, а хлеба наполняются твёрдостью и могуществом и свято притихшая земля лежит в ярком осиянии, в сердце нашем пробуждается тоска о ещё неведомом? Какието смутные воспоминания тревожат тогда человека. И небо в эти минуты словно бы становится вестником нашего перворождения, доносит отголоски тех бурь, из которых возникли мы.