Читать «Дневник беременной или Лучшее средство никого не убить» онлайн - страница 12

- Агата?

- Любый мой, на свете много нормальных мужских имен и у тебя навалом времени. Но, только не Конрад... Конрадюша... Конря... Кондрат.

- Кон, - буркнул Ник и отвернулся к окну. - Это уже третье имя и, в конце концов...

- Любый мой, а где сковородка, что нам подарили на годовщину?

- Зачем она тебе? - махом подобрался за столом вопросивший.

- Применю. По назначению, - уведомила я его.

- Висит над плитой и-и...

- Что?

- Мне пора на службу.

- Так, а я...

- До вечера, любимая. Варвару из гимназии сам захвачу, а то прошлый ее подвал на Вольной площади открылся! До вечера! - дверь в прихожей хлопнула.

Я лишь плечами пожала: а что такого? По делу ведь его спросила. Может, я блины печь начну? Хотя другие у меня планы - мама. Родительница. Вот к ней и махнем:

- Так ведь, мой безымянный сын? - провела рукой по животу. - И скажи мне огромное спасибо за то, что ты - не Конрад. Отстояла твою честь в который раз... А где мой шарф?..

У беременных навалом дел. Важных и неотложных. И я, зевая во весь рот, нарисовалась на родовом крыльце с единственной целью: быстро удовлетворить любопытство, ну и помочь при случае:

- Мама, здравствуй. А чем у тебя так вкусно пахнет?

Родительница моя смиренно отступила в сторонку:

- Свежим рагу.

- Овощным?

- А кто ж знал, что ты к нам на обед?

- Незнание закона не освобождает от статьи по нему, - тяжко вздохнула я уже на пороге кухни. - А что-нибудь еще есть?

- Постное? - протиснулась мимо хозяйка закромов. - Хлеб с земляничным вареньем. Обыкновенный.

- А-а... Давай. И на будущее мама...

- Ох, доча, - махнула та рукой, заставив меня вспомнить о своей "миссии".

Хотя если ненадолго про нее вновь забыть... Пост - познавательный процесс. И, честно говоря (Стэнка то поблизости не мельтешит), то, что надо, для переоценки даров жизни. Очень освежает ее восприятие. Вот, например, с тем же хлебом. Казалось бы, что может быть проще? Ан нет! Хлеб в столичных бакалеях бывает: чидалийский овощной, хлеб с сыром и чесноком (не для меня из-за скоромного сыра), джингарские лепешки с зеленью, горчицей, орехами, семенами, хлеб старомодный деревенский с медом и яйцом (и опять я мимо ртом). Да их горы этих хлебов на любой вкус и цвет. А если говорить о крупах, рыбе, овощах, грибах. М-м-м... И то, что раньше воспринималось как обыденная простота, приобретает совершенно новые ноты. А состояние - хоть тарелку с верхом наверни, но, летишь (не смотря на "якорный" живот)... Только один в этом познавательном процессе есть "побочный эффект": глаза закрою - тут же жареная курица на блюде... Думать о светлом...

- Мама, что у вас с папой стряслось?

- В каком смысле? - подняла она от кружки свои глаза.

- В обоюдном. И не юли. Я все равно дознаюсь. Да и не честно это: все в курсе, кроме меня.

- Откуда ты...

- Ма-ма!

- Лишь Гортензия и Нинон. Остальные... догадываются.

- Да о чём?

- "О чём"? - скуксилась родительница. - "О чём"... О том, что твой отец завел себе любовницу на стороне.

- Тысь... моя майка. Не может этого быть, - категорично отрезала я. И бухнула на отрезанный ломоть три ложки варенья.