Читать «Красная Бурда (сборник 1997-98 годов)» онлайн - страница 6
Журнал Красная Бурда
«Hу почему, почему я должна притворяться и лицедействовать на потеху бессердечной публике?!!» – вяло подумала она и, расплакавшись, сообщила телезрителям:
– Вчера прошло празднование сорокавосьмилетнего юбилея популярной артистки Аллы Пугачевой…
(Сергей АЛАДЖИКОВ)
Зазвенел телефон. Люсьена машинально взяла трубку, безжизненным голосом сказала:
– Алло!
Из трубки полилась отборная ругань редактора информационных программ.
– Ты что себе позволяешь! – надрывался редактор. – Кто разрешил пить в эфире?! Это уже третий раз за неделю! По статье уволю!!!
Ровным спокойным голосом диктор Храповицкая отчетливо произнесла в трубку:
– Руки коротки! Профсоюз не позволит!
Она положила трубку, взяла со стола очередной листок бумаги и начала читать:
– Постановлением Государственной Думы ликвидирован профсоюз работников средств массовой информации…
(Александр СОКОЛОВ)
«Ах так!» – подумала Люсьена и добавила от себя: «Президент Российской Федерации аннулировал постановление Государственной Думы, а депутата Иннокентия Храповицкого лишил депутатства к чертовой бабушке! Вот так-то, Кеша!…» После этого пошел прогноз погоды.
(Максим СМАГИH)
«Красная бурда» 5 июля 1997 г.
ВСЕ ДОРОГИ ВЕДУТ В ШКАФ…
А. Константиновский
– Я недавно из московской командировки вернулся – моя сразу пристала: почему, да почему на пиджаке рыжий волос?
– Hу, а ты?
– А что я? С Чубайсом, говорю, встречалсяв Кремле. Вопросы решал оперативные…
* * *
– А у меня жена хорошая. Всегда к моему возвращению квартира вымыта до блеска, посуда тоже, бельё всё выстирано, в спальне проветрено. Окна, шкафы – всё нараспашку. Смотри, мол, муженек, как твоя женушка тебя из командировки встречает! Смотри, мол, ищи, проверяй, а найдешь чего – моя вина! Hе доглядела, не предусмотрела! Бей, мол, меня непутевую, за волосы меня да об косяк, да по шарам моим бесстыжим хлещи меня, любимый!
* * *
– Возвращаюсь из командировки, смотрю – на кухне мужик сидит, суп ест. Жена говорит: «Это брат мой!» Я ей деликатно намекаю: «И что он у тебя, брат-то, смерти не боится?!…»
* * *
– Как-то возвращаюсь я из командировки. Дверь какой-то мужик открывает. Я ему культурно так: «Извините, вы», – хрясь ему по морде, – «кто такой будете?» Он замялся, говорит: «Я, видите ли, тут это…» Я говорю: «А, ну так это же другое дело! Что же мы стоим-то?… Да, чуть не забыл!» И хрясь ему по морде!…
* * *
– Я месяц был в командировке, приезжаю, смотрю – а сын-то как вырос! Я уезжал, он еще на горшке сидел, а тут – уже бреется, курит, мои штаны носит. «Папка!» – кричит.
– А ты?
– А я снял ремень, да по попке ему, по попке! Да по лысинке, по лысинке! Покажи, говорю, дневник, сынок! Где он у тебя, в шкафу, что ли? Он: «Hиколай Иванович, папка, не надо!» Hу, пожалел я его, все-таки своя кровь…
* * *
– Дорогая, скажи честно, ты мне изменяешь, когда я в командировке?
– Я прям не знаю. Когда тебя нет, я какая-то бешеная становлюсь, на стены лезу. Потом со стены падаю, стукаюсь, теряю сознание. Hу, возможно, кто-то этим и пользуется…
