Читать «Смертельное шоу» онлайн - страница 8
Игорь Христофоров
-- Мы не имеем никакого отношения к перевозчику наркотиков! Он делал это по своей инициативе. Если бы мы узнали, что он связан с преступным миром, выгнали бы сразу!..
Как будто нельзя было понять о его темном прошлом по наколке на фалангах пальцев!
Из паспорта выпал кусочек картона, острием уголка ткнулся в побледневшую щеку погибшего и, оставив на ней синюю точку, сполз на губы. Кусочек будто бы не верил до конца, что человек, у которого он так долго лежал в кармане, мертв, и хоть так пытался зажать ему рот.
"Золотовский Эдуард", -- прочел нагнувшийся к нему Сотемский. Отчества Золотовского на визитке почему-то не было. Более мелкими буквами ниже фамилии значилось пояснение, в чем же этот
Золотовский отличается от других людей на земле: Генеральный
продюсер продюсерского центра "S.M.C.", менеджер группы "Мышьяк".
-- Ты такую когда-нибудь слышал? -- обернувшись с корточек,
спросил Сотемский.
-- Что?
Меньше всего Павлу сейчас хотелось отвечать на вопрос. Даже
по-волчьи воющий за щекой зуб не мог выбить его из ощущения, что
он все еще видит самосвал, сбивающий парня. Ощущение было горьким.
Настолько горьким, точно самосвал сбивал не парня, а его самого, и
он со стороны видел, как жестко, некрасиво, уродливо это все
происходило.
-- Я говорю, ты такую группу слышал?
-- Какую?.. А-а, "Мышьяк"... Есть такая...
-- А что за песни?
Сотемский был не в том возрасте, когда увлекаются музыкой. Все, что он знал по мелькающим по разным каналам телика клипам, так это то, что этих групп больше, чем сельдей в бочке.
-- Попса, -- презрительно процедил сквозь зубы Павел.
Музыкой он считал рок, отчасти "металл". Все остальное, и особенно нашу эстраду, воспринимал как художественную самодеятельность, которая до сих пор не поняла, что петь нужно не попсу, а рок.
-- Да уже и нет этой группы, -- даже сквозь горький привкус никак не отпускающего ощущения вспомнил Павел.
-- Развалилась?
-- У них солист месяца три назад погиб. Выбросился из окна своей квартиры.
-- Наркоман?
-- Вроде бы... Я уже не помню, что в газетах писали...
-- Надо шефу доложить, -- вслух подумал Сотемский.
-- Сма...матрите! -- заорал гаишник.
Обернувшись, Сотемский чуть не вскрикнул вслед за ним. По шоссе к их группе весело бежал намокший Герой. В пасти он с трудом удерживал объемистый пакет с белым, точно мука, порошком.
Глава третья
ЗА МЕСЯЦ ДО НАЧАЛА ШОУ
Еще бы с десяток лет тому назад в это время суток почти все граждане заключенные колонии общего режима, затерявшейся среди сопок Забайкалья, откликаясь на решения очередного Пленума, в холодном производственном цехе ошкуривали бы черенки лопат, и мрачный бугай-бригадир из своих же со рвением чиновника, присланного из Москвы, пересчитывал бы произведенные "изделия", чтобы ущучить сачков в невыполнении плана. Сегодня и столярка, и слесарка, и даже кузнечный цех пустовали, но радости это у зеков почему-то не вызывало. Неожиданно выяснилось, что постылая прежде работа несла в себе какой-то глубокий смысл, хотя бы такой элементарный, как получение денег для доппойка. Но вот уже три года никому не нужны были лопаты, и начальство колонии не знало, как занять своих подопечных. По большей части всей их фантазии хватало на бесконечные приборки. Вот и сегодня заключенные мели и без того насухо выметенный студеными ветрами двор и белили уже в десятый раз побеленные фонарные столбы, деревья и бордюр. Правда, никто не понимал, зачем деревья нужно белить в марте, когда еще трещит от морозов кора на деревьях, а известь смерзается в ведре за полминуты.