Читать «Смертельное шоу» онлайн - страница 22

-- Чего тебе? -- Исподлобья, словно бык на красную тряпку, смотрел на него огромный серый мужик.

Серыми были его джинсовая рубашка, брюки, коротко остриженные волосы, глаза, лицо, и, если бы не голос, Санька бы принял охранника за глиняного манекена. Но манекены не умеют жевать, а мужик делал это так старательно, будто только за это получал зарплату.

-- Ты что, глухой?.. Фанат, что ли?

В лежащих на груди Саньки наушниках комариком попискивал солист какой-то западной группы, и он подумал, что охранник еще примет это попискивание за его голос.

-- Я -- к директору, -- с напускной смелостью выпалил он.

-- Вы договаривались?

-- У меня к нему письмо.

-- От кого? Какая организация?

Охранник казался человеком, с которым ни в коем случае нельзя делиться тайной. Саньке почудилось, что, если он сейчас скажет "Из зоны", охранник сжует эти слова, как жвачку, и закроет дверь. Но говорить что-то надо было, и он солидно произнес:

-- Это конфиденциально.

-- А что это? -- замерли челюсти охранника.

-- Это значит -- секретно... Ну, от его родного брата ему письмо.

-- А ты что, почтальон?

-- Нет, я ваш новый солист, -- не сдержался Санька, и у охранника физиономия стала в два раза шире от улыбки.

-- Гы-гы!.. Со-олист!.. Тут таких, как ты, солистов!..

-- Не скаль зубы, а то в лобешник схлопочешь! -- в крике шагнул

навстречу Санька. -- Иди стучи шефу, что к нему базар есть!

-- А сам в лобешник не хочешь?

Охранник напрягся в дверях. Теперь уже шире стало не только его

лицо, но и грудь. Кажется, еще немного -- и он своими плечищами

раздавит металлический косяк двери.

-- Чего тут у тебя, старичок? -- раздался сзади, из-под мышки охранника, чей-то голосок.

-- Фанат какой-то нервный приперся. Я его ща...

Он все-таки шагнул к Саньке и сгреб его за грудки. Голова, гудевшая последние пару часов скорее не от музыки, а от бесконечных часов перелета из Читы в Москву, взвыла пожарной сиреной. Хотя это просто не стало хватать воздуха под клешнями охранника.

-- Ты... я... шефу... ска... скаж-жи...

Язык не знал, что пробормотать, чтобы спасти голову. Сирена выла все сильнее, и вот-вот должны были лопнуть барабанные перепонки.

-- Слушай, не надо, -- попросил откуда-то из глубины все тот же голос. -- Давай я с ним сам поговорю. Фанатов уважать надо...

-- Фанатов давить надо, -- не согласился охранник, но пальцы все же разжал.

-- Пошли со мной, -- поймали рукав Санькиной куртки уже другие пальцы, тонкие, почти девичьи, вытянули его к себе из-за горы охранника, и Санька с перепугу опять чуть не сделал шаг назад.

Лицо его спасителя было бородато, усато, космато, а над всем этим скопищем иссиня-черных волос несуразно, не к месту лежала отполированная лысина. И только рост мужика, который оказался на полголовы ниже Саньки, как-то успокоил его.

-- Меня зовут Андреем, -- представился бородач. -- Я -- барабанщик этой вонючей группы. А ты кто?

-- Я-а? -- Сирена в голове медленно затихала, и слова можно было произносить без режущей боли в висках. -- Я -- Александр Грузевич... Санька, короче. У меня это... ксива, то есть письмо Федору Федоровичу от его брата оттуда...