Читать «Битва в пути или драка с последствиями» онлайн

Руслан Белов

Битва в пути или драка с последствиями

* * *

Не знаю, что он сказал, но я ударил его в лицо, потом нас разняли. Думаю, его неприязнь ко мне была чисто мировоззренческой – скорее всего, он считал, что такие, как я, жить на свете не должны, а если и должны, то наказанными. В моей философской классификации есть похожая "полочка" (правда, занимает ее одна бывшая теща да временами я сам собственной персоной), поэтому, наверное, все и случилось, хотя, конечно, надо просто меньше пить, даже на предновогодней корпоративной вечеринке.

...Мы сидели по обе стороны от Ольги, я много говорил, часто привлекая к себе ее милое личико, и был в галстуке. Еще дома, завязывая его перед зеркалом, я ощутил, что эта дисциплинирующая вещь, обычная для меня в претенциозной молодости, но давно отвергнутая, неприятно (и пророчески) теснит шею; однако, вняв молчаливой просьбе выходного пиджака, отказываться от нее не стал. И зря – шея, которой я не послушался, болела потом неделю. Не от галстука, но удушающего захвата.

Дело было так. По Большой Спасской я шел к "Каланчевке" в хорошем настроении, шел начисто забывший об инциденте, случившимся на излете вечеринки, и тут сзади подскочил он. Подскочил, схватил за руку, задышал в лицо:

– Давай биться, Руслан! Не на жизнь, а на смерть!

От такой ненормативной стилистики я оторопел:

– За кого он меня принимает? За пушкинского Руслана? Или Змея Тугарина? – И поинтересовался, отметив улыбкой его несомненное сходство с последним:

– Ты это серьезно?

– Да. Прямо здесь.

Выбора у меня не было – полжизни я провел на геологоразведках, где отказ от драки без разговоров, а точнее, с их помощью, превращал человека в виртуальную плевательницу. А плевательница, пусть даже виртуальная, в окружении бывших зеков – это хуже некуда.

– Нет, прямо здесь не пойдет – кругом милиция, а я ее боюсь. Пойдем туда – там никого.

Мы прошли во двор дома, определенного на снос. Когда оказались на заснеженной площадке, я посчитал, что следующий ход – мой, и ударил его в лицо. Падая, он свалил меня, потянув за куртку, мы стали бороться, не забывая кулаки. Силы были примерно равными – он на двадцать лет моложе, я – настолько же матерее, да и выпили мы, в общем-то, одинаково. Левой рукой обхватив шею, он методично бил меня правой по затылку. Я бил, куда попало, но понятно, его удары фиксировались мною объективнее. Следующие четверть минуты мы отдыхали, набираясь кислорода, затем он запустил большой палец мне в рот и стал его раздирать. Ход был правильным, но технически неосвоенным, и мне удалось зажать палец резцами. Поняв, что перекусить его не получится, я выдавил:

– Дурак, откушу же палец. Давай ничью, а?

Он продолжал осатанело долбить мой затылок. Я вцепился зубами в основание большого пальца. Но кожа натиску не поддалась, не помогли и слова деда, хорошо запомненные в детстве:

– Зубы в драке это вещь – в подвале Буды, в рукопашной схватке, я прокусил шейную артерию здоровенного эсесовца, и он проиграл.

Тут мой большой палец ткнулся, наконец, в уязвимое место. Глаз. Я даванул, предварительно вспомнив (от удара коленом в промежность), что в результате схватки в венгерском подвале дед навсегда потерял интерес к женщинам. Глаз подался как перезрелая виноградина. Надавил снова. Понял: еще чуть-чуть и ему конец. Всему конец.