Читать «Бирюсовая коса» онлайн - страница 4

- Цыц! - снова останавливает его Стариков. - Как тебя, ворюгу такого, не сажают?

Ума не приложу. Пиши, что уворовал. Пиши еще двести килограммов, гад!

Ленька сопит, жалостливо вздыхает, а потом деловито сморкается и предлагает:

- Ну, полтораста. Честно, от всего сердца.

- Двести! - коротко приказывает Стариков.- Не вводи в грех!

Ленька дописывает двести килограммов и чуть не плачет от злости.

- Тоже кричит еще! - причитает он. - А чего, они сами согласны были...

- Цыц! - вдруг выйдя из себя, орет Стариков. - Они дураки вареные, а ты дерьмо!

Стариков рывком поднимается из-за стола, зацепляет ногой кастрюлю, кастрюля падает, и на палубу вываливается большой кусок паюсной икры. Ленька пятится к двери своей маленькой конторки. Стариков морщится, как от боли, и говорит:

- Это я в детсад заберу. Еще раз найду - утоплю к черту, конопатая сволочь.

Понял? - гремит он. - Или прояснить?

- Не надо, - решительно отвечает Ленька и прячется в конторке.

Стариков долго молчит, разглядывая свои сапоги, а потом говорит тихо и убежденно:

- Последние дни доживаешь, Ленька.

- Это почему? - интересуется тот из своего укрытия.

- Потому, что объявим мы вам отечественную войну. Не шучу я.

Стариков забирает кастрюлю с икрой и спрыгивает в свою лодку. Ленька, расхрабрившись, выскакивает из конторки и кричит:

- Кастрюля моя, отдай!

- Нет тут ничего твоего, - отвечает Стариков, - тут все наше.

Солнце стоит в зените. Солнце смеется, и река смеется, и Стариков смеется.

Только Ленька чуть не плачет и тяжело сопит, сжимая пальцы в кулаки от бессильной, трусливой ярости...

Костер, словно голодный щенок, лижет котел опасливо и жадно. В котле беснуется уха. От нее исходит сумасшедший запах реки, лука и чего-то еще, непонятного, но выразительно вкусного, дразнящего аппетит. Так хочется поскорее отведать ухи, что от нетерпения чешутся пальцы. Бригадир Кузьмич зачерпывает половником самую гущу, дует на звездное озерко ухи, осторожно "берет на губу", медленно, вдумчиво пробует и говорит, будто хирург ассистенту:

- Машуня, соль!

Девушка протягивает ему кулек с солью. Кузьмич густо присаливает уху, поясняя:

- Всякое блюдо своей остроты требует. Соль, она от турок идет. А турок без соли - сплошной христианин, и нет ему никакого почету от соплеменников.

- Это почему так?

- Черт его знает! - весело и как-то удивленно улыбается Кузьмич. Точно не знаю, а присочинять неохота, руки устали.

- А вы что, руками присочиняете?

- На земле все от рук, - убежденно отвечает Кузьмич. - Сказку ведь тоже записать надо. Выдумать всякий выдумает, вон я внукам такие колена загибаю, самого аж мурашки по коже дерут. А написать не могу, сплошное заявление получается, а не сказка. Ну, а пишут-то чем? Рукой. То-то и оно. Машуня, - просит Кузьмич, попробовав ухи еще раз, - давай-ка лучку покроши, а то перца я много завалил, горечь под язык бьет...

Проходит минут десять, Кузьмич еще раз прикладывается к половнику и весело объявляет:

- Артель! Прошу угощаться!

После ухи рыбаки располагаются отдохнуть на самом берегу. Ждут катера, который привезет смену. Курят, смотрят в небо, лениво перебрасываются медленными словами. Кузьмич поворачивается ко мне и видит, как Пашка с Машуней обнимаются около лебедки. Он смотрит на них, а потом говорит: