Читать «Театр травмы» онлайн - страница 19

- Так это ж хорошо, что у вас голова такая волосатая!

- А чего хорошего? В транспорте место не уступают.

- Так вы бы бороду отпустили!

- Отпускал, доктор. Я в ней еще моложе. Еще краше. Она ж густая, как украинский борщ. И такого же цвета. Рыжая.

- Так вы, значит, рыжий?!

- Он, доктор. И с женщинами у меня проблемы.

- Пробелы?

- Вы что, доктор, плохо слышите? Не пробелы, а проблемы! Что, впрочем, одно и то же.

- Так может, лекарство вам какое - возбуждающее?

- Наоборот, обуздающее надо.

- А остальные органы как себя чувствуют?

- Так же, как и я. Превосходно!

- Это настораживает.

- Еще как, доктор! Мне девяносто - и ничего не болит! Какой-то сбой в организме.

- Да, тяжелый случай.

- Мне батя так и сказал: "Сходи к врачу. Может, это у тебя - наследственное?"

- Не исключено. Боюсь, голубчик, с таким организмом вы проживете еще лет сорок. А может, даже и двадцать!

- Вряд ли, доктор. День рождения тут мое отмечали, так дед мой все мне кричал: "Чтоб ты прожил еще столько же!" А дед у меня - очень строгий!

- А прадеда у вас нет?

- Прадеда нет. Помер прадед. В прошлом году. От испуга. Как узнал, что у него ребенок в другом конце города родился, так и помер!

- А цианистым пробовали?

- Кого, ребенка?

- Нет, себя.

- Не берет. Организм так привык к нитратам, пестицидам, выхлопным газам и экономическим новостям, что цианистый калий принимает за сахарный песок!

- Что ж это у вас за порода такая? Звать-то вас как?

- Доберман.

- Собачья фамилия.

- А жизнь какая? В меня только стреляли раз десять.

- И что, вы остались живы? Или нет?

- Конечно - да! Все ж десять пуль - навылет! Одна только между пальцев ноги застряла.

- Да, не везет вам!

- А недавно я утонул.

- Нашли?

- Баграми зацепили. Порвали, правда, новое пальто. Стал жаловаться. Столкнули опять.

- Это хорошо. Выплыли?

- Да. Но на другой день.

- Нет, так вы никогда не помрете, голуба!

- Потому к вам пришел, доктор!

Сладкая женщина

Прихожу к ней домой. Голодный как волк. А она ничего не дает: ни сладкого, ни острого.

Это я - не про еду.

Из острого у нее - только язык.

Сколько с ней договаривались, созванивались, заходили в театр, пили там - между антрактами - и закусывали.

Это я как раз - про еду.

А тут прихожу - картина Сальвадора Дали "Не ждали".

А я, может, месяц не ел. Или - два.

Это я - не про еду.

Причем, знаю, что еды полно. Но все - в холодильнике.

Ну, делать нечего, лезу в холодильник. Надо же как-то ее разогревать!

Это я - не про еду.

Лезу в ее холодильник - она говорит:

- Руки уберите!

Но дверца чуть-чуть приоткрылась. И вижу: все у нее есть. Все на месте.

Это я, разумеется, - не про еду.

И все - что надо! Грудинка. Филей. Окорока.

И все копченое. Очевидно - на юге.

Я ее спрашиваю:

- Для кого?

Мужа у нее нет. Во всяком случае - сегодня.

Тогда для кого все эти прелести гастрономии?

Я уже давно - не про еду.

Она говорит:

- Я люблю французское шампанское - и маленькими глотками.

Я говорю:

- Какие еще глотки?! Я уже перебродил! У меня сейчас газы пойдут! Из ушей.

В общем, ушел от нее кислый, как уксус.

Позвонил своей бывшей. Она говорит:

- Стюдень будешь?