Читать «Стихи в прозе (Письмо земляку)» онлайн - страница 2

Ночь. Больничное окно. Куст. И стихи. Новые стихи. 0 жизни, о погибших душах, о времени, о шуршании шин. И все в одном слове - смерть. Смерть - это лучшее стихотворение, это жизнь, конец жизни. И все же лучше смерть. Но в жизни можно встретить много смертей, а смерть одна. Но все же лучше смерть...

Идет время, идёт пустота, стучат часы. А смерть надвигается, идёт, и вот - конец. Чёрный рот, белые глаза. Удар, ешё удар. Стенка. И череп. Кулак. И жизнь. Ум. И смерть. Но теперь это не мозг. Это череп. Это удар. Это кровь... Ещё одна смерть. Ещё один конец.

Кресты, их много. Кладбище, сосны, деревья. И везде - смерть. Но это даже не смерть. Это кости, скелеты, фосфор. А э т о - смерть. Это крест, это могила. Дощечки, шестиугольные звёзды. Это тоже кладбище. Но за ним - не безымянные скелеты незнакомого кладбища, за ним лица знакомых и родственников, люди, живые, сильные люди. Дощечки, бедность, цивилизация. Каменный столб, железная цепь. Внизу - пепел. Пепел мёртвых. Памятник. Под ним ничего, или - пепел. Это тоже ничего. Это потустодонний мир; камень гранита, камень крематория. Это тоже самое. Но они разные. Каменая труба и серый столб. Время и вечность. Люди и люди. Дым и газ.

Запах свежих газет. Новая почта. Идёт время. Стучат часы. Двигаются составы. А здесь светло и здесь холодно. И странно улыбаются стены, и бледные лица, и тишина, и шелест страниц. Тишина. А оно все белое, белое, белое. Чёрное пространство, которое невозможно увидеть, тёплые ладони. Следы от слез на щеках. Серая тоска - и безвыходное спокойствие. Мечты, загубленные однозначным ударом кисти, сердце, расстрелянное и дымящееся от излияния теплой крови, тело, распросгёртое на снегу. Где же правда, где же совесть, где же люди?! Нет, ничего нет...