Читать «Пепел над океаном» онлайн - страница 162

Родители навряд ли станут удерживать меня. Судя по их поведению, они вызвали меня лишь для того, чтобы напомнить о моем проступке. Я обещаю себе, что это последний визит к ним.

Мать заходит в кухню как раз в тот момент, когда я наливаю кипяток в чашку. В воздухе тут же повисает напряжение. Я не спешу поворачиваться, мне не хочется видеть ее.

– И мне сделай, пожалуйста, – раздается ее голос позади меня.

Молча достав кружку, я готовлю кофе и, развернувшись, протягиваю его маме. Когда наши пальцы соприкасаются, я вздрагиваю. Руки матери ледяные. Чем не Снежная Королева?

– Как учеба? – с неподдельным интересом спрашивает она.

– Отлично, – коротко отвечаю я.

– Ни в чем не нуждаешься? – Мама смотрит на меня, приподняв идеальные брови. Ее вид переполнен самодовольством, и из-за этого я бешусь еще сильнее.

– Нет.

– Где берешь деньги?

– Тебе необязательно об этом знать.

– По твоему виду я могу сама догадаться, – спокойно говорит мама.

Я чуть ли не задыхаюсь от такого заявления. Это тонкий намек на то, что я шлюха? Моя мать назвала меня шлюхой? Взбесившись, я со всей силы бросаю кружку в раковину. Мама что-то отвечает, но, обернувшись, я кричу:

– Идите в задницу с таким отношением!

Схватив куртку со спинки кресла, я беру рюкзак и выхожу из дома, сильно хлопнув дверью. За мной никто не идет…

По щекам бегут слезы. Я чувствую себя брошенной, грязной. Сорвав резинку с волос, я позволяю им рассыпаться по плечам. Остановившись на дорожке, я снимаю туфли и кидаю их в садового гнома, которого так обожает мама. Он покачивается и падает.

Земля холодная, но мои пятки буквально горят оттого, что я слишком долго нахожусь на ногах. Идя босиком, но в куртке и с рюкзаком, я вытираю слезы, не заботясь о том, что могу размазать макияж. На улице уже темно, людей и машин нет, поэтому заботиться о внешнем виде необязательно.

Где-то вдали раздается гром, а через какое-то время начинается небольшой дождь. Но и это меня не волнует. Я не знаю, куда иду и что будет дальше, зато с уверенностью могу сказать: мне необходимо купить кроссовки.

Завернув за угол, я бреду по переулку и останавливаюсь около баков с мусором. Сев на мокрую землю, прислоняюсь спиной к не менее мокрой стене и достаю из рюкзака пачку сигарет и зажигалку. После первой затяжки дышать становится легче.

– Не холодно? – раздается прокуренный взрослый голос.

Подняв взгляд, я вижу перед собой бездомного грязного мужчину. Покачав головой, продолжаю курить. Наверное, нужно испугаться, подскочить и убежать. Но мне всегда казалось, что бомжи не тронут тебя, если ты первый их не заденешь.

Мужик присаживается рядом, и, как ни странно, от него ничем не пахнет. Я протягиваю ему сигарету и подношу к ней огонь зажигалки. Он кивает в знак благодарности и называет свое имя. Его зовут Кевин.

– Амелия. Давно вы здесь обитаете? – спрашиваю я.

Отличное завершение ужасного вечера. Я сижу промокшая и босая буквально посреди свалки на пару с бездомным.

– Два года, – отвечает он без малейшего намека на то, что ему плохо жить на улице. – А почему ты без обуви?