Читать «Цветы не растут на плитах» онлайн - страница 41

- Это на последнее письмо?

- Да.

- Ну, то, которое мы вместе писали?

- Ну да, да!

- С фотографией?

- Да-да, с фотографией! – разожженное любопытство Лены уже не позволяло говорить без эмоций. Рита умело выдержала паузу.

- Да нет пока! – и они обе прыснули со смеху по поводу своей шутки.

Я натянуто улыбнулся. Сами так прикалывались неоднократно. «Красные? – Красные. В мелкую клеточку? – В мелкую клеточку. Еще такие приятные на ощупь? – Ну да, они самые. Не видел!»

Они продолжили свой разговор. Чувствуется, что он бессвязно тек до моего прихода, а я уйду, и дальше будет так же течь.

В конце концов от отчаяния я взялся рассказывать анекдоты. Они вежливо смеялись, но общего языка не складывалось. И после десятого анекдота я все же свалил, сославшись на несуществующие дела.

* * *

Мне было так обидно, что я не пошел домой, а свернул в парк Университета, прогуляться по тихим дорожкам, успокоиться и подумать.

В голове бродили запоздалые речи, которые я должен был произнести, чтобы всем было весело и интересно. Где они были раньше? Я разозлился на себя, на девчонок и на весь окружающий мир.

В этот день мне особенно не хватало своего «Мерседеса». Казалось, что стоит приехать к ней на дорогой машине, и она вдруг станет менее придирчивой к словам. На чем бы быстренько скопить тридцать тысяч долларов? Мечтать о большем я не осмеливался. Даже такие деньги честно не заработаешь.

Через год… или нет? А, ладно, через год, проезжая мимо ее дома, вдруг обнаруживаю, что она идет по улице, лихо перестраиваюсь на крайнюю полосу и сигналю ей. Она садится в машину, неожиданно узнает меня, ее лицо меняется.

Стоп-стоп, приличная девушка не сядет в первый попавшийся автомобиль. Пусть даже «Мерседес». Придется самому показаться, открыв дверь, и крикнуть: «Рита!» Она оборачивается, узнает меня, ее лицо меняется… Все равно получается как-то ненатурально. Водитель на дороге не узнает пешеходов. Ему некогда на них смотреть.

Ну, хорошо, тогда так: мы встречаемся с ней около супермаркета. Я гружу продукты в машину. Она подходит: «Привет!» Я выпрямляюсь, узнаю ее и расплываюсь в радостной улыбке. Она кивает на машину: «Твоя?» Я угукаю.

- Как ты быстро встал на ноги.

- Да вот…

Она замолкает. Я предлагаю подвезти ее домой. По дороге вкратце рассказываю, что произошло со мной за год. Она осторожно спрашивает:

- Помнишь, год назад?

- Что – год назад?

* * *

Мне не хватает фантазии развивать тему разговора «год назад». Все мои грезы имеют хеппи-енд. Я горько усмехаюсь. Ну, мечтать не вредно! Но «Мерседес» еще долго преследует меня. Я оглядываюсь на все машины с надменной звездой на капоте, пролетающие по улице. Или иду, тупо уставясь в асфальт, а перед глазами видение темного дерева салона, обтянутого кожей руля. «Мерседес» преследует меня.

Днем я разговариваю с Ритой, общаюсь, пытаюсь растащить на смех, найти общий язык, делаю робкие намеки на то, что мы не просто друзья. Уходя от нее вечером и понимая, что не сдвинулся с мертвой точки, скриплю зубами и злобно сжимаю кулаки. А потом катаю ее в «Мерседесе». Жизнь и греза так тесно переплетаются, что я уже не помню, о чем мы говорили, а какие фразы – лишь плод моего воображения. Иногда произношу: «Помнишь, я говорил…» - и спохватываюсь. Она не может этого помнить. Потому что ЕЙ я этого не говорил.