По овсяным снопамВозит мул допотопный каток,Свесил голову вбок,Подбирает колосья к зубам.Шелестит карусель…Напрягает все мускулы мул,Раздувает бока,А хозяин уселся под ель,Трубку в зубы воткнулИ дымит в облака.Ходит мул без конца…И бормочет, и фыркает в нос:«Надо в поте лицаДобывать свой насущный овёс!»А за толстым гранитным каткомХодят гуси гуськомИ, шипя и косясь на бревно,Не трудясь, подбирают зерно.Слышишь, веялка мерно пыхтит?Пыль из устья раструбом летит.Русский запах овса – благодать!Ты вертись, ты вертись, рукоять…Раздобрели мешки,Как поповны, толсты-широки…Напрягая хребет меж колёс,Мул в сарай на двуколке их свёз.Плавно вздулось бельё на лугу.На току – ни души,Только голуби бродят в кругу.На овсяном стогуЧеловек разметался в тиши…Жук в соломе шуршит у волос,Над глазами – метёлкой овёс.Гаснет в небе коралловый пыл,Аметистом пронизана даль,И над бором – родная печаль —Левитановский месяц застыл.
1928
Пюжет
Собачий парикмахер
В огромном городе так трудно разыскатьКлочок романтики – глазам усталым отдых:У мутной Сены,Вдоль стены щербатой,Где мост последней аркою круглится, —Навес, скамья и стол.Старик с лицом поэта,Склонившись к пуделю, стрижет бугром руно.Так благородно-плавны жесты рук,Так благостны глаза,Что кажется: а не нашёл ли онПризвание, чудеснейшее в мире?И пёс, подлец, доволен, —Сам подставляет бок,Завёл зрачок и кисточкою машет…В жару кудлатым лешимСлоняться не легко,И быть красавцем – лестно;Он умница, он это понимает.Готово!Клиент как встрёпанный вскочил — и на́земь.Ты, лев собачий! Хитрый Дон-ЖуанС седою эспаньолкою на морде…Сквозь рубчатую шерсть чуть розовеет кожа,Над шеей муфта пышною волной, —Хозяин пуделя любовно огляделИ, словно заколдованного принца,Уводит на цепочке.С балкона кошка щурится с презреньем…А парикмахер положил на столБолонку старую, собачью полудеву,Распластанную гусеницу в лохмах…Сверкнули ножницы, рокочет в Сене вал,В очках смеётся солнце.Пришла жена с эмалевым судком,Увядшая и тихая подруга.Смахнула шерсть с собачьего стола,Газету распластала…Три тона расцветили мглу навеса:Бледно-зелёный, алый и янтарный —Салат, томаты, хлеб.Друг другу старики передаютС изысканностью чиннойТо нож, то соль…Молчат, – давно наговорились.И только кроткие глазаНе отрываясь смотрят вдальНа облака – седые корабли,Плывущие над грязными домами:Из люков голубыхСквозь клочья параИх прошлое, волнуясь, выплывает.Я, прохожий,Смотрю на них с зелёного откосаСквозь переплёт бурьянаИ тоже вспоминаю:Там, у себя на родине, когда-тоЧитал о них я в повести старинной, —Их «старосветскими помещиками» звали…Пускай не их – других, но символ тот же,И те же выцветшие добрые глаза,И та же ясная внимательность друг к другу, —Два старых сердца, спаянных навеки.Как этот старый человек,С таким лицом, значительным и тонким,Стал стричь собак?Или в огромной жизниЗанятия другого не нашлось?Или рулетка злаяПодсовывает нам то тот, то этот жребий,О вкусах наших вовсе не справляясь?Не знаю…Но горечи в глазах у старикаЯ, соглядатай тайный, не приметил…Быть может, в древности он был бы мудрецом,В углу на площади сидел, лохматый, в бочкеИ говорил глупцам прохожим правдуЗа горсть бобов…Но современность зла:Свободных бочек нет,Сограждане идут своей дорогой,Бобы подорожали, —Псы обрастают шерстью,И надо же кому-нибудь их стричь.Вот пообедали. Стол пуст, свободны руки.Подходит девушка с китайским вурдалаком,И надо с ней договориться толком,Как тварь любимую по моде окорнать…
