Читать «Прощай, мой ангел» онлайн - страница 19

А еще через полчаса позвонил Себастиан.

— Мне так неловко, Лесь, — начал он с места в карьер.

Я сказал:

— Ладно, проехали.

— Гарик сказал, он все уладил. Это… недоразумение…

— Я же сказал — проехали.

— Тогда я хотел попросить тебя об одном… еще об одном одолжении.

Я прикрыл глаза и вздохнул.

— О, Господи… Ну что еще?

— Это для Бучко, — пояснил он. — Понимаешь… друг моего родителя держит галерею в Пассаже. Я подумал — если там картину выставить… Это очень престижная галерея, его имя прозвучит, ты понимаешь? Появятся покупатели.

— Я очень рад за Бучко, — сказал я. Он мне и вправду понравился. — А при чем тут я, собственно?

— Доминик мне не поверит. Он, когда я живописью занялся, был против — пустое, говорил, дело. Решит, что это опять одно из моих увлечений…

— Он же галерейщик, нет? Искусствовед. Что он — в живописи не понимает? При чем тут я?

— Ты же знаешь, Лесь, как они к авангарду… А ты сумеешь его убедить — люди в таких вещах разбираются.

— Да я ж не художник…

— Художнику он как раз и не поверил бы. Художник лицо заинтересованное. А ты — человек культурный.

Чертов Гарик, подумал я, наверняка ведь слушает… Так, значит, они и вправду везде понатыкали своих жучков… А я еще, дурак, не верил.

— Себастиан, — сказал я, — а чем ты вообще занимаешься? Ты что, хронически свободен, что ли?

Он удивился.

— Так ведь каникулы…

— Да, — сказал я, — верно. Каникулы.

Худсалон Доминика и впрямь располагался в самом престижном месте города — гигантском торговом центре, накрывшем своим стеклянным куполом целый квартал между Проспектом Дружбы и Суворовским бульваром. Выходившие во внутренний дворик многочисленные балконы и галереи соединялись ажурными пролетами мостиков, а то и вовсе мощными встречными воздушными потоками, что позволяло мажорам с их недоразвитыми крыльями испытывать полноценное ощущение полета. Вверх и вниз бесшумно сновали предназначенные для людей кабины из зеркал и стекла — такие просторные, что ими не брезговали пользоваться и мажоры. Меж степенными прохожими раскатывали роллеры — мода, проникшая и в Нижний Город. Мажоры выглядели на роликах гораздо грациозней своих человеческих сверстников — они лихо удерживали равновесие, плавно поводя крыльями.

Тут были выставочные залы, музыкальные салоны, лавочки народных промыслов, кегельбаны, кинотеатры и многочисленные кафетерии — сплошь, разумеется, вегетарианские, но кормили в них действительно роскошно, на любой вкус.

— Сегодня я угощаю, — сказал Себастиан. — Только вот картину пристроим…

Мы пробивались сквозь толпу праздной, нарядно одетой публики…

Себастиан ни с того, ни с сего сказал:

— А в Нижнем Городе не так…

— Да ну?

— Я не понимаю… Это из-за того, что… словом, из-за репрессивной политики?

— Не знаю… Отчасти, разумеется, там не сливки общества селятся… А отчасти и здесь — показуха. Сам знаешь, как это бывает, вбухают кучу денег в какой-то проект идиотский, а потом носятся с ним… Пропаганда, да и… — недоговорил и замолк, всматриваясь в толпу.