Читать «Прощай, мой ангел» онлайн - страница 12

— Я бы купил у вас картину, — похоже, Себастианом завладела очередная мономания, — вон ту… С луной…

Бучко задумался. Я невооруженным глазом видел, как он мучается.

— Ладно, — наконец сказал он, — бери так. Чего уж там…

Себастиан застеснялся.

— Неудобно.

— Да ладно, — проговорил Бучко уже со стремянки, — вроде, общее дело делаем. А ты мне диски принеси. Может, вышло что? Из американцев?

— Гиллеспи есть новый, — сказал Себастиан, — родитель недавно получил. Я принесу, он все равно джаз терпеть не может. Говорит, это вообще не музыка…

Понятное дело, подумал я, родитель — консерватор и ретроград… Господи, повсюду одно и то же!

Себастиан наконец вышел на крыльцо, прижимая к груди завернутую в газету картину. Бучко следовал за ним.

— Хороший малый, — пояснил он мне. — Придурковатый, но хороший. Зря Адам так с ним… Ты давно его знаешь?

— Себастиана? Нет, сегодня только познакомились.

— Я про Адама.

— Учились мы вместе. В Институте. Он у нас чуть ли не самым перспективным числился. Потом у него неприятности начались.

— Он всегда был такой?

— Мы тогда все были такие… непримиримые… потом у многих это прошло.

— Радикалы, мать их так, — Бучко вздохнул. — А по мне, что эти, что наши кровопийцы из худсовета… один хрен…

— Бюрократия, — сказал Себастиан, — есть естественное следствие репрессивной политики.

— Тебе лучше знать, малый.

Такси подъехало к крыльцу. Я нетерпеливо подтолкнул Себастиана — как бы опять чего не вышло: он явно был из тех, кто обладает потрясающей способностью встревать в неприятности.

— Куда? — спросил шофер.

— На Шевченко. Впрочем… тебе куда, Себастиан?

— Сначала вас, — уперся тот, — я потом скажу…

— Это вам дорого обойдется, по ночному-то тарифу, — заметил шофер.

— Я заплачу, — торопливо вступился Себастиан.

Машина с натугой поползла вверх по улице. Модель была из последних, но вид у нее уже был несколько потрепанный, стекла немыты — фонари расплывались за ними мутным ореолом. На передней панели красовалась ярко-желтая карточка лицензии. Вдоль перил моста, очерчивая его контуры, тянулась цепочка огней, на бакенах вдоль фарватера горели рубиновые фонарики, свет плыл по черной воде.

— Красиво-то как, — проговорил мажор.

— Угу…

— Почему он думает — я в этом ничего не понимаю?

Я понял, что он имеет в виду Шевчука.

— За что он нас так ненавидит, Лесь?

— Не знаю, — сказал я, — так уж он устроен. Не обращай внимания, и дело с концом. Зачем ты вообще с ним путаешься?

— Я к Бучко хожу. Он мне уроки живописи давал. Говорит, Горбунов только испортил мне руку. А они там собираются. Я подумал… Они ведь где-то правы, Лесь, разве нет?

— Может быть… по-своему.

— Говорят, он гений…

— Кто — Бучко?

Все они гении, мать их. Непризнанные, но гении.

— Да нет же, — терпеливо пояснил Себастиан, — Шевчук. Он у себя на станции… такую, знаешь, лабораторию развернул — в Верхнем Городе такой нет. Вот только… почему он говорит, Адам, что мы своровали вашу культуру… как… — он помялся, потом с трудом выговорил, — как обезьяны.

Я тоже вздохнул. С тем, что его сородичи — кровопийцы и эксплуататоры, он, похоже, готов был согласиться. А культуру воровать ему, дурню, уже западло.