Читать «Прыгун» онлайн - страница 15

— До тех пор, пока не появится доказательный материал.

«...собери лысых и их причесывай…»

— Так было до конца ХХ века. Потом мы эволюционировали, теперь мы еще более вежливы и предупредительны, если знаем, что человек виноват. Мы скорбим над его социальным падением, мы омрачены самим преступным фактом биографии. Мы вместе ищем выход, мы согласовываем условия, мы — та самая соломинка, мы — небольшая, но замечательная дверь с надписью: EXIT. Мы те самые последние, кому можно доверять.

— Мне не нужна такая дверь.

«...и эта информация для лысых...»

— Хорошо, хорошо! — Лицо мента на мгновение сжалось в сотню морщин, но так же быстро разгладилось. — Но ты должен понимать, что нам нужно до чего-то договориться.

— Понимаю, — сказал Родик. — Хотя и не должен.

В этот момент то проявляющийся, то исчезающий мелкий дождик, который давно превратился в данность, неожиданно сменился тончайшей снежной сыпью. Несмотря на скорость изменений, и у мента, и у самоубийцы возникла мысль, что оное произошло у них на глазах, и они даже видели ту границу, где прозрачная вода сменилась белью.

Соответствующие изменения произошли и в головах:

— Кто ты? — спросил мент. — Чем занимаешься?

— Я — самоубийца, — отозвался самоубийца. — Прыгун.

«…с некоторых пор мне нравятся окна…»

— Что это еще за профессия?

— Не профессия. Скорее призвание.

«...окно тоже своеобразная дверь с надписью: EXIT...»

— И суть его?

— Меня завораживает высота. Нравится ощущение полета. Когда вижу под собой бездну нескольких десятков этажей, меня отчаянно начинает манить туда. Пальцы словно пытаются поймать что-то в этой пустоте, маленькие предметы внизу кажутся безобидными, не ассоциируются с опасностью. Знаю, что не птица, но поделать ничего не могу. Могу часами сидеть на подоконнике, свесив ноги. или на перилах балкона. Висеть ногами вниз, головой вниз. Меня отвращают проблемы. Моя проблема в том, что я слишком люблю жизнь, поэтому, как ни странно, бегу от нее. Мне нравится не та жизнь, которой живет город. Я люблю наблюдать жизнь, но не жить ею.

«...теперь ты перевари чужую ересь...»

— Сложновато, — признался мент. — Ты уже прыгал?

— Два раза, — после паузы признался Родик. — По-настоящему. Но высоты не хватило.

«…не простая штука эта высота…»

Они стояли друг против друга, и снежная пыль, густея, стремилась к земле, там мгновенно сгорая. Она словно текла сквозь них, не задерживаясь ни на плечах, ни на обуви, и казалось, что благодаря ей прорезалась ось координат, точки, на которых стояли два разнонаправленных тела, выбирая следующий шаг из пункта А в пункт В.

— У меня все проще, — сказал мент. — Я жертва любви.

— Сильно. — Прыгун опешил. — Таки жертва?

«...или жертва другого процесса?..»

— При этом я сам сплел паутину, в которой сейчас запутался.

— Я бы, наверное, послушал эту историю.