Читать «Замочить Того. Полный текст» онлайн - страница 100

            Я так в кустах и присел. Потом гляжу — а стервятники за машинами уже кого-то приходуют. Будь тут живые, кто бы им так наглеть дал?

            Вылезаю из кустов, и туда.

            Сильно их расклевать не успели, но фотографировать то, что от лиц осталось, я не стал. Кстати, и интернационал технический прояснился – на всей технике литовские флажки намалёваны. И фамилии на нагрудных нашивках характерные – Vilcat, Aminwest, Litovec-11. Это те, что ничком лежали. На остальных форму уже потрепали, надписей не разобрать.

            Вояки уже начали попахивать, но я не особо брезгливый, перед тем, как тела в овражек стащить и камнями привалить, осмотрел. Следов насильственной смерти не обнаружил.  Видно не повезло с переносом – как построились рядом с техникой, так и легли. Сразу и окончательно.

            Ну, долг я свой выполнил, тут и темнеть стало, причём резко.  В горах всегда так, тем более на юге. И мне на боковую пора, но на природе рядом с могильником страшновато – мало ли кто из зарослей на запашок подтянется. Ну так а БТР мне на что?  Собранные стволы и подсумки с рациями я уже впотьмах туда забросил. Даже разбираться не стал, чего и сколько. Только один «Глок» в кобуре на пояс прицепил – мне на природе так спится спокойнее.

            Сначала хотел в бардаке спать лечь, но в американце места намного больше.  Там и устроился.

            Поворочался немного – всё-таки нет ясности, где оказался. Но если вокруг Литва, обещаю укусить себя за колено. С внутренней стороны.

Ещё беспокоила надпись на кормовой двери БТРа. Собственно, ничего особенного —  белой краской из баллончика, с потёками. Но подпись... Неровными буквами по американской броне:

«Увиденным удовлетворён».

 И ниже, размашисто:

 «Юра Семецкий».

Хорошо, волос у меня короткий, когда дыбом встал, бандана не слетела. Я ведь в первой книжке тоже его того… Ну, вы поняли…

Виталий Бубенцов aka Бычков-Белый, сокращённо ББ

Я стоял на пологом, поросшем невзрачным кустарником склоне.  Справа, почти у горизонта, стеной чернел лес, будто размашисто нарисованный тушью по серой бумаге. Внизу, за крутым обрывом,  обнажённый отливом широкий пустынный пляж, на котором сиротливым островком цивилизации стоит стеклянная постройка с перекошенной эмблемой Макдональдса на крыше.

Представьте себе ощущения человека, подошедшего к зеркалу, чтобы поправить галстук, — слепящий зигзаг молнии за окном, ответный высверк в зеркале, и вот уже ни окна, ни зеркала, лишь дующий с моря влажный ветер.

Я даже не успел отвести руку от узла…  Что это было?  Сдвоенная вспышка, какая-то муть вокруг, и резкая смена декораций. Я жив?