Читать «Литературная Газета 6564 ( № 34 2016)» онлайн - страница 74

нам время вылепит и совесть

и правду на один манер и так

душою успокоясь с друг друга

будем брать пример

По старому стилю мы вместе с тобой

Родились не летом и не зимой.

Осенние дети прекрасной поры,

Пред нами лесные раскрыты ковры,

И синих небес бездонная гладь

Для нас излучает свою благодать.

Прекрасные дети осенней поры,

Мы в сладостных путах тайной игры,

Где часто начало чревато концом

И катится встреча к разлуке кольцом.

Престранные дети земной кутерьмы,

Мы вместе, мы в смеси света и тьмы…

Как ухитряемся мы, люди,

среди борьбы и суеты

самим себе дарить прелюдии,

стихи, трактаты и холсты?

Как удаётся нам такое:

в краях, где нету тишины,

урвать минуту для покоя,

для постиженья глубины?

За что даётся нам такое,

как к нам нисходит красота?

Ведь мы – мутнее волн прибоя,

Ведь мы, святая простота,

в упор, друг друга, из орудий

готовые за жизнь, за честь, за-

чем искусством бредят люди эти,

скажи мне кто-нибудь: зачем?

Душа невидима, и нет ей отраженья

в стекле озёрном, в зеркалах земли.

Заснять её под микроскопом не смогли,

и в небесах нет радуги её смещенья.

Душа собой и ширь, и даль объемлет,

и глубь, и высь, и ночь, и день.

Она одна на свете не отбрасывает тень

и смерть людскую не приемлет.

Вот наша с жизнью временная связь:

осенний дождь, и лист вцепился в грязь,

как он к асфальту мокрому прильнул,

как не хотел, чтоб ветер его сдул,

как сырость беззаветно он любил,

но гибельный рассвет всё ж наступил.

И поутру листву смела метла,

и ворох тот потом сгорел дотла.

О чудо зренья – провиденья:

везде, повсюду зрит оно,

какой была ты в то мгновенье,

которое всегда одно,

какой была ты и осталась

в хрусталике любви моей…

Какого счастья вышла малость

в великой перекличке дней!

шашка

и не укладываясь в рамки

даже стоклеточной доски

она попав в углу в тиски

всё продолжала рваться в дамки

устав о стенки клетки биться

взяла и поддалась тоске

и было отчего доске

стоклеточной

развеселиться

Закона нет, но все в законе,

в загоне право и в агонии,

в огне все кодексы и своды

бумажной – с головы до пят –

свободы.

За что боролись все прорабы?

Прихватизаторы, ох рады,

их чубы в перекиси не замочат,

приватизуют что есть мочи,

в труде и ночь и день проводят –

народом этим верховодят,

программы, партии пекут,

чтоб лошадь без вожжей, без пут

сама напялила хомут

и волокла телегу прав,

и в стойле укрепляла нрав,

и при поддержке коров дойных

избрала бы себе водил

и кучеров достойных…

И в миг последний моего столетья

я междометьем ахнуть не успел,

искрой воспоминанья не сгорел,

под звон бокалов

при бенгальском свете.

Я память выключил, чтоб на экране

двадцатый век погас среди комет,

чтобы скорее хвост кровавых лет

нас перестал и день и ночь

тиранить.

Я замер... каплей я застыл в бокале,

весь мир вместил в зависший миг, –

и «С Новым веком!» зазеркальный крик,

и жемчуг ртов... улыбок ралли,

и взвившихся надежд салюты,

и всех застолий глобуса

колье,

и весь земшара

праздничный вольер,

и всю торжественность

минуты... 

31.12.1999

Ах, вода ты, вода, холодна и темна,

Отражается гладью озёрной луна,