Читать «Высоко над уровнем моря» онлайн - страница 79

Кончать, убивая ее с каждой смертью своей или противника. И понимать, что это, в конце концов, бессмысленно: плоды ее достанутся не нам, а тем, кто придет за нами. Политику, поставившему свою закорючку под договором о мире. А нам — раны, гробы, в лучшем случае — военная пенсия. И — прошлое, от которого никуда не деться.

А потом вырастет другое поколение, и все начнется сначала.

История человечества — это история войн. История жизни на грани смерти, когда человеческий дух воспаряет над обыденностью серого обывательского существования и являет чудеса храбрости и самопожертвования. Именно поэтому она всегда так привлекательна для молодых, война… История смерти на линии жизни, когда человек проваливается в ад мясорубки, где нет ничего святого. Вместо этого — идея фикс: боевая задача, независимость кого-то от чего-то, борьба за рынки сбыта и энергоресурсы и власть хотя бы над тысячей своих единоверцев.

— Костенко, спирт еще остался?

— Та исты трошки. Будешь?

— Да нет, это я так спросил.

Внизу почти одновременно хлопнуло два взрыва.

— Андрюха! — возбужденно заорал Костенко, — Давай!

— Давать — не мужское дело…

Последнее я уже произнес автоматически, вскидывая к плечу гранатомет. Стрелять придется стоя: амбразура приспособлена для автомата, сектор оргня ограничен.

Напружинив ноги в коленях, почти не прицеливаясь, наведя ствол на звук разрыва очередной (последней) «растяжки», открыв рот и сжавшись в ожидании удара по барабанным перепонкам, выстрелил.

— Гранату!

Еще выстрел, еще.

Оглохший, сне слышу, начал ли работать грачевский пулемет. Скашиваю глаза: слева полетели редкие огоньки трассеров.

— Гранату!

Для гарантии посылаю еще один, последний выстрел, улавливая спустя несколько мгновений бледно — желтую вспышку разрыва. РПГ -7 в нашей ситуации рассчитан на слабонервных. «Духи» к этой категории не относятся. Сюда бы АГС…

В нашу сторону понеслись трассера. По приближающемуся огневому кольцу делаю вывод, что противник проскочил сектор поражения нашей громкой пукалки, сделанной для поджигания танков, которые у «духов» в этих горах почему-то не водятся.

Начинаем швырять гранаты. Все. Кончились.

По стенке «эспээса» щелкает очередь. Неприятный звук. Но ведь не попали же!

Теперь в дело пускаем автоматы. Костенко уже опередил меня: упершись носом в бойницу, он увлеченно изводит патроны. Присоединяюсь к нему.

Кто-то сильно дергает меня за шиворот. Оборачиваюсь: Саломатин. Я про него совсем забыл. Он что-то говорит, но оглохшие от гранатометной стрельбы барабанные перепонки решительно отказываются воспринимать что — либо. Зато я прекрасно вижу, как в метре за спиной разведчика вспарывает снег пулеметная очередь.

Дергаю Саломатина за плечи, и мы вваливаемся в «эспээс», опрокинув «ворошиловского стрелка» Костенко. Тот пытается выбраться из-под нас, одновременно почему-то ощупывая мне грудь. Через мгновение доходит, что он принял нас за раненых.

Отпихиваю руку ефрейтора. Он видит мои глаза — таких злых не может быть у подстреленного, и недоуменно затихает.

Саломатин снова хватает меня за воротник — что за дурная привычка у человека! — притягивает мое лицо к своему, и словно сквозь толщу воды доносится: