Читать «Вокруг Байкала за 73 дня» онлайн - страница 87

Поставив в свете костра палатку, огородив её жердями и бревнами (слабая защита от медведя, но выбора нет, хоть так), мы сели ужинать. По крайней мере, мы знаем куда с утра идти. Отметив на карте круг нашей вечерней прогулки, под шум налетевшего дождя мы залезли в палатку.

08.06.92

Новая вспышка гнева. Дорога к селу Байкальское. Дом Аркадия. Знакомство с сыновьями. Бильярдная, баня, стирка. Аркадий, Александр, их жёны. Ужин, очень хороший ужин. Житие Аркадия

Утром стало ясно насколько хлипкий наш форт. Вряд ли это фортификационное сооружение спасёт от медведя. Вчера в темноте нам казалось, что мы здорово придумали обнести шестами нашу палатку, сегодня утром смешно подумать, что нам так казалось. Но ночь позади, и мы готовим завтрак. Володя всё подзуживает меня по поводу вчерашнего вечера. Я был уверен, что мы правильно идем, и я, не внемля его советам, вел нашу экспедиционную группу по кругу. Я признал ещё вчера, что был не прав, так какого хера мне всё утро жужжать в ухо, что потеряно два часа. Нужно знать Вову, как он умеет ненавязчиво, но нудно довести своими тихими повторяющимися вопросами человека до белой горячки. Одним словом – достал. А тут у него еще фотоаппарат заклинило. При перемотке рвет пленку. Стал донимать, чтобы я что-нибудь придумал. Я что, фотомастер? Ну посмотрел, ну не получилось – ну чё ещё надо? Нет же, блядь, донимает со своей пленкой. Короче, всему бывает придел – я зашвырнул его кассету в реку, обматерив всё и вся: и кассету, и фотоаппарат, и реку, и дорогу, и Вову, и утро, и котелок с его обосранным супом. Да плевать мне, что ты там отснял! Пока Вова лазил по воде вытаскивая кассету, я остыл. И он охладился. Помирились. Порадовались, что пленка не промокла и не засветилась. «Утро гаденькое» – произнес Вова, я его понимал и тоже извинился. Собрались и тихонечко двинули в гору по россыпи камней.

Через полтора часа нашли нужную дорогу и теперь уже точно пошли в направлении села Байкальское. Серое небо. Дорога – тягун вверх. Однообразная, долгая и сырая. Корни деревьев поперек дороги, омываемые ручьями болотной воды, скользкие и, перешагивая их, сбиваешься с ритма, сбиваешь дыхание, быстрее устаёшь. По краям тянутся болотные пейзажи: запутанные кусты, хилые кривые берёзки, ржавые лужи, лохматые кочки, серо коричневые ленты вонючей травы. И тишина гнетущая. Птицы не поют. Так, свиснет резко какая-нибудь гадина и, как теннисный мячик прыгая по воздуху, умчится в болото. Ворон даже нету. Как коротать такой путь? Идешь, смотришь, как кроссовки мелькают внизу, раскручивая землю. Уверяешь себя, что только идущий дорогу осилит. А что толку? Всё равно нужно идти, идти, идти. Начинаешь сам с собой разговаривать. Мысленно, конечно. Рот только открой – задохнешься на подъеме. Вот и гоняешь всякую ерунду. То с сыном разговариваешь, поучая его как нужно жить и что в жизни главное, то мечтаешь, что придешь домой, чайку горячего с сахаром нальёшь, булочку с густым вареньем скушунькаешь и так далее до поворота. Любой поворот на такой дороге праздник. Хоть как-то отвлекает, вселяя надежду на изменение видеоряда и настроения. Но нет – всё то же. И снова гоняешь, снова «пишешь письма сыну» (я так назвал это состояние). У Вовы дочь, интересно, что он гоняет?