Читать «Записки озабоченного» онлайн - страница 40

Девушка жила с родителями и своими топорщившимися грудками в огромной прекрасной квартире. Сколько там было комнат, я так и не понял. Главное, что родичей не было – они уехали с концертом на Ближний восток. И на меня посмотрели только с афиш: она – альт, он – контрабас.

Музыкальный центр у Виолы был по высшему разряду. Мы запустили «Болеро», и по телу пошла мелкая дрожь. Моя палочка вмиг превратилась в дирижерскую.

Мы слились в единый аккорд. Это было чудесное долгое мягкое болеро. И мы кончили почти вместе. Правда, уже на Шостаковиче.

Маленький антракт. Потом Виола спросила, чем бы нам хотелось продолжить.

Я приподнял ее подбородок, поцеловал и сказал:

– Как ты относишься к духовым инструментам?

Виола облизнула губки. Игра на флейте. И на саксе. На тромбоне. Какие у нее нежные и точные пальцы, губы, язык.

У нас получился замечательный дуэт. И с таким партнером хотелось еще и еще. Я смотрел на несметное количество дисков у ее кровати и никак не мог выбрать следующий аккомпанемент.

– Ну же, – подбадривала меня Виола.

И я признался, что на самом деле не так уж силен в музыке.

Лицо ее напряглось. Мне пришлось добавить:

– Но очень, очень хочу познать больше. У меня просто никогда не было девушки, которая так бы знала музыку, а главное – так бы ее любила…

Виола тут же заулыбалась. Ей, похоже, нравилась роль музы. Ловко устроившись на мне, она принялась рассказывать о композиторах, симфониях, ораториях и фугах… Не слезая с места, ставила соответствующую музыку. Я в такт ерзал и елозил.

«Под музыку Вивальди, под славный клавесин…»

Я выпорхнул от нее невесомым облачком. Нет, скорее нотой «ля»…

Виола дала мне с собой кучу дисков послушать. Прямо как домашнее задание. А может, мне в газете перейти на музыкальную тематику? Но в редакции полно журналистов, как бы разбирающихся в музыке. А вот про проблемы городских мусорных денег писать не каждый захочет. Что делать? Сажусь и пишу. «Под музыку Вивальди, под славный клавесин…»

И вот, в основном закончил статью. И помчался дальше по графику.

Встретились с «Твоя Я». Это было разочаровательно. Весь вечер Надя (так ее звали на самом деле) читала мне свои стихи. Весьма убогие, банальные, про ночь, любовь и разлуку:

«Мое сердце тоскует.Я так жду сквозь годаТвоих слов, поцелуев.Я отвечу лишь «Да»…

Черт, мог бы и раньше догадаться по письмам, что это за штучка. Лучше бы к Виоле еще раз заглянул. Что-нибудь полезное для культурного развития бы послушал. Или к Зверушке махнул – поужинал бы вкусненько. А так только время потерял. Ну, распили бутылку шампанского. Ну, трахнулись. Я – сверху, она – снизу. Она – сверху, я – снизу. Покурили:

«К твоей груди примкнув, лежу,Я дождалась святого счастья,Я плачу, я горю, дрожу,Я не в своей, в твоей лишь власти…»

Разбежались:

– Пока.

– «Скорей возвращайся, скорей,Я буду ждать у этих дверей.Ты снова протянешь, я снова возьмуРуки твои прямо к сердцу прижму…»

Утешал себя тем, что не все коту – кошечка. Иногда попадается и чучелко. И не одно. Следующей была Анюта. Все почти так же, как и с Надей. Шампанское, постель. Слава богу, обошлось без пошлых стихов. Но зато мне вспомнилась вдруг поговорка Казимира: «Секс без причины – признак дармовщины…»