Читать «Святая Инквизиция» онлайн - страница 67

Я же знаю, что она всю жизнь меня оберегала и прикрывала… Не только в пустяках, таких как разбитая ваза или соседское окно, но и тогда, когда я отправлялась по ночам бродить по городу и смотреть на жизнь. Ту, далекую и совсем мне неизвестную! Она позволяла мне многое… Даже не особенно возмущалась, когда я сказала, что буду художницей, а не ученым, как все в нашей семье на протяжении уже пяти поколений. Когда я заявила, что хочу найти свою дорогу… Поддержала ведь! И денег дала на первое время…

А еще — я ей доверяю. Потому что она никому не рассказала о моей тайне… Я-то знаю, что ей известно о том, какие картины действительно написаны моей рукой из тех, что портят жизнь Инквизиции. Не сдала она меня. Не предала.

Хотя — могла.

Не знаю, что бы я делала без нее! Она моя опора и поддержка… Незримая. И не беда, что все считают, что мы с Мил почти ненавидим друг друга. Презираем. Относимся со снисхождением. Их право! Мне достаточно того, что я знаю правду. И моя сестра — тоже.

Одиноким нельзя быть в этом мире. Не выдержишь… а так… Когда известно, что где-то под этим искусственным небом кто-то любит тебя и заботится о тебя — легче. Намного. Это сил придает и желания жить. Бороться за свои идеи.

Ведь она всегда будет гордиться мной. Даже если я совершу что-то непоправимое и немыслимо глупое…

Раньше, мне рассказывали, что поезда ходили со стуком. Монотонным и успокаивающим. А сейчас — совсем тихо. Мы же не по рельсам едем, а по воздуху… Хоть и в метре над землей!

Я совсем не разбираюсь во всем этом… Гуманитарий, как никак! А с тем, как и что должно работать — пусть механики разбираются… Не несчастные художницы…

За окном бежит дорога. Но у нее есть конец. Хотя кто-то считает, что это — не правда. Что дороги бесконечны. Что у них нет ни начала, ни конца. Потому что всегда, когда чей-то путь заканчивается, то сразу же начинается чей-то еще… В то же самое мгновение.

Я не знаю, какая из этих версий правдива, но мне ближе вторая… Наверное из-за того, что я все-таки люблю жизнь. Вернее полюбила, после того, как чуть было не совершила огромнейшую глупость! Но это — прошлое. И ни к чему мне его вспоминать…

Дорога, дорога… Куда ты меня приведешь? Что сулишь? Что скрываешь в своих туманных далях?

Где твой конец, а где — начало?

Нет их. Вообще… Вся наша жизнь — сотни дорог и тысячи путей. Которые не кончаются… А просто забываются! Вот так вот все просто.

Забыть — легко. Вспомнить — трудно.

Из окна на меня смотрит безумно уставшая девушка в красной бандаме… Она не может даже улыбаться. Сил нет. Ни на что.

А глаза — безликая серость.

Она мое отражение. Безвольное и не способное сделать свой выбор.

Но если я вдруг перестаю прятаться за этим отражением, то начинаю жить и чувствовать. И мои глаза становятся похожи на дождливое небо с темными облаками за которыми спряталось солнце…

Вернее, сначала — звезды, потом — месяц, за ним — заря, а уж в конце красное солнышко… Так в песне поется. Старой. Дословно я ее не помню… Только суть.

Я все уже решила. И выбрала свою дорогу, по которой мне придется пройти. По своей собственной воле…