Читать «Святая Инквизиция» онлайн - страница 159

И поэтому, удачи тебе! Той, которой всегда недоставало нам. А еще — счастья. Настоящего. Того, которым обделили нас.

Ведь хоть кому-то должно повезти в этом проклятом и прогнившем до дна мире! Хоть кому-то… Кто остался собой. Кто сумел простить нас, убийц и грешников. Просто потому, что оказался чуточку другим. Не таким, как все!

Ангелом… Почти.

Крыльев-то за спиной нет, как и нимба над головой. Впрочем, тебе они никогда и не нужны были. Ведь высшей наградой ты почитала звание человека. Не ангела, чудовища, демона или еще кого, а Человека! И это, наверное самое трудное…

Остаться человеком на этой земле. Среди убийц, предателей и лгунов. Среди таких как мы.

И достучатся до наших сердец, которые уже превратились в камень… Ты заставила их ожить… Снова забиться. Снова научила нас чувствовать, а не просто существовать, исполняя чужие приказы.

Мы уже никогда не станем такими, как прежде. И даже, покорность и безграничная преданность, вписанные в наше ДНК ничего не смогут сделать… Потому что изменился не мир вокруг нас, а мы! Приказ Инквизитора больше не имеет над нами силы… Впрочем, он уже никогда не прикажет нам убивать невинных… Просто не сможет. Ведь тебя-то он отпустил на все четыре стороны. Или, если говорить правду, то на Венеру… Где у тебя будет дом, семья, друзья… И совсем не будет нас. Может, только полоз иногда навещать тебя станет, да и то — не факт. Зная его, я могу сказать, что следить за тобой и охранять тебя он будет издалека. Так, чтобы ты этого даже и не заметила… Ведь, при желании, нас нельзя услышать.

Хотя я могу и ошибаться… Приказов-то на самом деле было два. Также как и писем. И если об одном мне все известно благодаря удачливости, то о том, что написано во втором — нет. И все может быть совсем не так, как кажется на самом деле!

Потому что Лилит больше нет. А я сбежал на свободу… И у Инквизитора остался только преданный ему Полоз, готовый вновь выполнять его приказы.

Но может, это все ошибка…

Смешно! Этот мир мертв… А мы только начинаем жить. Эта земля обречена, в то время, как мы нашли надежду…

Поздно! Ничего уже не изменить.

Поэтому я заклинаю тебя, художница…

— Живи. Живи так, как не смогли мы. За нас. За всех. А я постараюсь тоже не разочаровать тебя, художница!

И взревел мотоцикл… И запел свою песню город… И легла под ноги дорога, обещая все что только есть в этом мире, но прежде всего — свободу!

* * *

На крыше старинного собора стоят двое. Один в черном плаще и со странной блестящей косой в руках, а второй в белых свободных одеяниях и с золотыми крыльями за спиной. Смерть и Божий посланец. Ангел. Тот, о ком уже почти забыли в этом мире…

Они молча наблюдают за встающим на востоке солнцем. Которое почти не видно из-за купола, который покрывал и защищал Землю уже почти триста лет…

— Ну, вот и все расставлено по местам. Им не изменить свою участь.

Бледные, почти белые руки с силой сжимают косу, а губы кривит улыбка. Жестокая и беспощадная. Торжествующая. Наконец-то!