Читать «Бей в точку» онлайн - страница 109

На улицу я выхожу свободным человеком. С профессией я завязал. С пациентами покончено. Если и был для меня какой-то плюс от врачебного халата и от приставки «док» перед моей фамилией, теперь о нем можно забыть. Можно сказать, что я сложил с себя сан священника, хотя и не совращал малолетних служек.

Казалось бы, какое у меня сейчас может быть настроение. Восемь лет ухлопано на то, чтобы освоить эту профессию. И вот, в сущности, я остался ни с чем. Ни работы, ни жилья.

Но колючий ветер, взметающий ледяную крошку с тротуаров, отчего-то навевает мне воспоминания о весенней ночи со светлячками и хмельными девушками на барбекю.

И я вовсе не чувствую себя паршиво.

Я в Нью-Йорке. Я могу снять номер в отеле и позвонить оттуда в ВИТСЕК. Я могу сходить в кино или в музей. Могу прокатиться на пароме до Стейтен-Айленда. Не прокачусь, поскольку там в кого ни плюнь, попадешь или в братка, или в фараона, но мог бы. Или посидеть с книжкой и чашечкой кофе в тихом кафе.

Блин, как же я ненавидел эту профессию.

Бесконечное страдание и смерти тех, кого я должен был, но не смог спасти. Грязь и коррупция. Изнурительные дежурства.

А конкретно я ненавидел нашу больницу-убийцу, ярчайшую звезду в нью-йоркском госпитальном созвездии.

Я пробыл на этом месте достаточно долго, и должок, который за мной числился, я, будучи врачом, выплачивал понемногу, день за днем.

Но ты платишь, пока дают платить. Если же ты погибнешь, твои пациенты ничего не выиграют. Я исчерпал свои возможности.

Мир не рухнет. Вот обоснуюсь на новом месте и устроюсь работать в какой-нибудь бесплатной столовой. Наверняка у них не такая высокая страховка от преступной халатности.

Я вспоминаю термин доктора Френдли — «иск о преступной халатности», и мне становится смешно.

Вдруг меня осеняет, и я останавливаюсь как вкопанный, при этом чуть не потеряв равновесие.

Я обдумываю некую ситуацию и пытаюсь найти ошибку в своей логике.

Ошибки нет.

Я знаю, как спасти ногу барышни с диагнозом «остеосаркома».

Стоя на ветру, в грязной каше, я набираю по мобильному хирургию. Не отвечает.

Звоню в ортопедию. Занято.

Набираю номер Акфаля. В ответ звучит отрывок из симфонии «Новый свет» Дворжака, а это значит, что он уже отвез пациентку на магнитно-резонансную томографию.

А тем временем на углу, недалеко от меня, останавливаются два лимузина, из которых молча вылезают крутые парни.

Все шестеро в плащах, прикрывающих оружие. Двое темноволосых, скорее всего итальянец и латинос, остальные четверо уроженцы Среднего Запада. Джинсы и кроссовки. У всех, как на подбор, загорелые лица после короткого отдыха на ранчо где-нибудь в Вайоминге или в Айдахо. Почему-то они уверены, что никто не обратит на это внимания.

Но я бывал на таких ранчо. По делу, так сказать.

Братки рассредоточиваются в обе стороны, чтобы заблокировать все выходы. Я оборачиваюсь на скрип тормозов. Еще две машины подъехали.

У меня есть примерно полсекунды на раздумья: сделать ноги или вернуться в больницу.

Я, идиот, выбираю больницу.

Я бегу к лифтам, чтобы подняться на этаж, где расположены операционные. Если крутые парни сунулись сюда минутой раньше, у меня появился небольшой люфт — они наверняка двинулись вверх пешком, прочесывая этаж за этажом.