Читать «НФ: Альманах научной фантастики. Выпуск 11 (1972)» онлайн - страница 150

Дело в том еще, что новая музыка, как и старая, может служить средством моделирования. И когда Эйнштейн играл на скрипке, в ритмах и мелодиях его импровизаций проявлялись свойства времени и пространства. Можно выражать эти свойства линиями графиков, можно - уравнениями, можно - и музыкой".

Мне он даже не похвастался! Но теперь позвонит. Не может не позвонить.

– Юля?

– Прости, Тамара, я жду важного звонка.

Он позвонил уже вечером. И у двери, а не по телефону.

Как похудел! И сутулится. Пиджак помят.

– Уйдем отсюда, - сказал он. - С Колей мне говорить не хочется. Пойдем.

– Когда ты ел?

– Это неважно.

– Что ты ел?

– Какое это имеет значение? Пойдем.

– Сначала я тебя накормлю. Пойдем в мою комнату. А Николая я предупрежу, что ты плохо себя чувствуешь.

Коля только поднял брови, услышав, как я извиняюсь перед ним от имени его лучшего друга. И снова уткнулся в книгу.

Витя пил чай.

– Как ты похудел, - вырвалось у меня.

– Если бы только это…

– А что же еще? - я спросила весело. Даже игривым немного тоном. Но чувствовала, что с трудом заставляю губы шевелиться. Вот сейчас он скажет что-нибудь о несчастной любви… и - о любви не ко мне.

– Измучился я.

– Конечно, ты ведь столько сделал.

– Откуда?.. А, вон у тебя "Комсомолка"… Великое дело. - Он чуть приободрился. - Академик Щербатов меня прилюдно целовал. Доктора дали без защиты. Творческую отдачу, говорят, утроить можно. - Витя чуть приподнял уголки губ в подобии улыбки. - Рады. Завидую.

Но это было уже не то задорное "завидую".

Я возмутилась. Заставила себя возмутиться, потому что из всех возможных чувств испытывала сейчас только жалость.

– Ты столько сделал - и ноешь! Перетрудился? Так бери путевку в санаторий.

– Санаторий! Мне бы в лесную сторожку. Транзистор разобью. Репродуктор, если есть, выкину. Знала бы ты, как мне надоела музыка! - он запнулся, нахмурился, глотнул воздуха и спросил:

– Мы поженимся?

– Да.

– Хорошо… Прости, но вот уже два года я слушаю музыку, Утром и вечером, днем и ночью. Я объелся, сыт по горло. Я задохнулся под тяжестью мелодий. Помнишь миф о Мидасе? Он все превращал в золото. Даже хлеб. Даже воду. Со мной - то же. Только все превращается в музыку, а она для меня несъедобна. Завидую! Завидую. Как никогда и ничему. Я всех уговаривал, что их обобрали. А обобран-то я. Чистая музыка, искаженная музыка, исправленная музыка, - а мне все равно.

– Но ты ведь столько сделал!

– А! То, что возможно много музык, видели до меня сотни людей. Яблоня уже сама роняла зрелые яблоки. Другое дело, что со времени Пифагора никому в голову не приходило заняться изучением полезности музыки. Первый же математик должен был снять урожай. Смотрели на иероглифы, радовались их красоте, читать не умели. И даже не подозревали, что иероглифы можно читать. Идиоты. Идиоты с музыкальным слухом. Миллионеры-скупердяи.

– Ты стал сварлив.

– А! Пустяки. Просто у меня даже от слова "музыка" судороги начинаются.

– Ну, и хватит, милый, - я взяла его за руку, - хватит с тебя музыки. Я никогда не потребую…