Читать «Свой жанр» онлайн - страница 4

Саврасов остановился, обернулся. Как мы все любим что-нибудь запрещать! Даже в таком возрасте… Или просто тебе, сороке, любопытно? А что за любопытство к немолодому и неинтересному?

— Я к Дедичеву.

— Ой… А к нему не ходят… Он ни с кем не хочет разговаривать… А вы из газеты?

— Нет. Дело у меня.

Вот так: информации ноль, а вроде бы что-то объяснил.

— А-а… Ну идите. Это туда, дальше. Там написано.

— Я найду. Спасибо, девочка, — подчеркнул обращение Саврасов и поджал губу.

Девчонка сердито фыркнула и удалилась, жестко держа спину и стуча пятками по полу.

Саврасов усмехнулся и пошел дальше. Возле нужной двери он остановился. Точно, здесь. Собственно, вот же афиша приколота: „Юрий Дедичев“. Непохожий красавец, высоко над ним — голубой шар. И тоже без жанра… Мистер Икс Дедичев. Кумир всех девушек и дам. „К нему не ходят, он ни с кем не разговаривает“. А дверь?.. Э-э, мистер Икс, дверь-то запирать нужно! Вот я вхожу — придется разговаривать…

За фанерной дверцей плескалась вода. Пахло вазелином, пропотевшей одеждой, табачным дымом. Саврасов, не снимая плаща, уселся в кресло, вытянул ноги и закурил.

Наконец брякнул крючок, дверь душевой отворилась, и в клубах пара возник красный и лохматый Дедичев, завернутый в махровую простыню. Замер, глядя на незваного гостя, потом спросил:

— Пришли, да?

Дерзкая интонация странно противоречила голосу — мягкому, чуть картавому.

— А вы что, ждали? — в тоне Саврасова тоже прозвучала резкость.

— Ждал, — вдруг как-то равнодушно отозвался Дедичев и стал вытираться. — Отвернитесь, что ли, мне одеться надо…

— Простите, — Саврасов встал и отвернулся. Почему-то в гримуборных редко бывают окна, а торчать, уставившись в угол, противно. Он сдержался и спросил спокойно:

— Что, почувствовали меня?

— Сразу, только на арену вышел. Второй сектор, пятый ряд…

Саврасов слышал шелест одежды, скрип половиц — и спиной ощущал чужую волну. Так ощущаешь поток тепла от печки. Только это было иначе — тяжело, давяще и воспринималось не кожей, а где-то глубже. Он приблизил руки одну к другой и принялся мысленно бинтовать себя от головы к ногам слоями плотной непроницаемой пленки. Стало легче.

— Окуклились? — насмешливо спросил Дедичев. — Что, неприятно, когда тебя не любят? Поворачивайтесь, я уже оделся… А мне каково было работать? Вы ж на меня сердились раньше, чем увидели.

— Верно. Сердился. Потому и пришел в цирк.

— Да вы вообще-то кто?

— Доктор Саврасов, Анатолий Максимович.

— Чего доктор?

— Я медик. Врач-психокинетик.

— Вот оно что… Ну-ну. И что нужно от меня медицине?

— Вас, Дементьев. Вы нужны медицине.

Лицо артиста стало неподвижным.

— Моя фамилия — Дедичев. Показать паспорт?

— Не надо. Я знаю, что вы — Дементьев. Вас узнал доктор Левин. Он бывал у покойного Митрофана Сергеевича, видел вас и запомнил, Юра. Простите, Юрий Петрович.

Дедичев пристроился на высокой табуретке, склонил голову набок и посмотрел на Саврасова как-то сбоку и снизу.

— Ладно, допустим, Дементьев. И что? Что нужно вам от Дементьева? Дементьевскую мазь?

— Мазь? — Саврасов задумался. — Мазь, конечно, хорошо бы. Дементьевская мазь — это вещь.