Читать «Отраженье» онлайн - страница 15
Любовь Тильман
Всё не в первой, хоть и не для тебя,
Все было
И мир живет. И карусель кружится.
И мчится в неизбывное Земля.
Остановиться в мираже событий
Остановиться в мираже событий
И осознать на грани бытия,
Что мы не понимаем этих нитей,
Которыми растянута Земля.
В безмерной невозможности Пространства,
Среди гиперболических причин,
Познать всю правоту непостоянства
И мощь неисчислимых величин.
Понять, что Мир – закрытая тетрадка
Из равнодушья равновесных сил,
Что Бытиё – нелепая загадка,
Которую и сфинкс не разрешил.
Я кончиками пальцев, осторожно
Я кончиками пальцев, осторожно,
Коснусь дождём омытого листа.
И, словно ливень, хлынет доброта
И в сердце станет гулко и тревожно.
Щекой к листку легонько прислонюсь,
Услышу жизни влажное биенье…
Как в ней узнать, где минус и где плюс?
Где наказание? Где вознагражденье?
Тепло Души – в нём радость или боль?
А щедрость – это счастье или горе?
Вчера еще всем нужный и живой,
Сегодня лист – отверженным изгоем.
И разве он виной, что холода,
Что капли поспешили выпасть снегом?
Вчера была живительна вода.
Теперь за ней приходит стужа следом.
Вчера он беспричинно, на ветру,
Звенел и пел, самою жизнью пьяный…
И что ждать листьям новую весну?
Для новых листьев этот воздух пряный.
И счастлив, кто не мыслит о своем,
А счастлив тем, что дерево осталось.
Как странен этот образ Бытия
Как странен этот образ Бытия,
Стремительно несущийся к развязке,
Творящийся на грани Я – не Я,
Реальный и волшебный, словно в сказке.
Его не одолеть земным умом,
Не осознать земному осознанью.
Мы как в тумане призрачно живем,
В смиренье преклоняемся незнанью,
Свой хрупкий разум тщимся защитить…
Так жить – одно и то же, что не жить.
Дома как слова не написанной книги
Дома как слова не написанной книги,
Где каждая буква – хранилище тайны.
Их время одело в забвенья вериги,
Стоят, молчаливы и необычайны.
Их букву за буквой читай – не прочтутся,
Затеряны временем текста страницы…
И те, что сегодня – в столетьях сотрутся
Вот разве что имя одно сохранится:
Тут жил, тут работал, тут пел дифирамбы…
А были ведь, жили здесь многие жители…
Эх, эту историю выучить нам бы,
Пока ещё живы её исполнители.
В них время тасует ряды поколений,
В них пишется жизнь за страницей страница…
А нам остаются осколки мгновений:
Какие-то даты… какие-то лица…
Кто создал их образ? Кто дал воплощенья?
Кто мир их наполнил своею судьбою?
Мелькают, мелькают, мелькают мгновения…
Вот также и мы отмелькаем с тобою.
Потом раскопают кирпичную кладку
И будут гадать про уклад и обычаи,
Напишут, гордясь, многословий тома
О жизни, которой не знали дома
Мы тщимся, оседлавши осознанье
Мы тщимся, оседлавши осознанье,
Постичь Миры и Света Благодать.
Но так смешно: проникнуть в Суть Познанья
И ничего,
Отгуляли золотом в метели
Отгуляли золотом в метели
И заснули, словно в забытьи.
Иссочилися. Зазеленели.
Распустили венчики свои.
Закружились. Заплелись ветрами.
Иссушились в ликах забытья.
Может также происходит с нами? -
