Читать «Закрытая информация» онлайн - страница 147
Сергей Иванович Зверев
Стрельба и стоны не обратили старика в бегство. Он пробуравил куском арматуры бочку, наклонил ее, чтобы содержимое поскорее выливалось на пол.
Самоуверенный мужик стерег выход из закутка директора, держа наготове длинноствольный пистолет. И лишь когда языки голубого пламени стали в человеческий рост, горбоносый подпер дверь кабинета ломом, покинул объятый пламенем цех…
Дмитрий пришел в себя.
– Степаныч… – В отблесках пламени отставной майор с опаленными волосами казался рисованным фиолетовыми красками персонажем мультяшных ужастиков. – Что с братом?
– Зашуровал нас, сволочуга! – скороговоркой отвечал старик. – Одну дверь заклинил, вторую… А я пластитом стенку разнес. В пролом и выберемся.
Он торопился. Огонь подбирался к ректификационным колоннам.
– Что с братом, Степаныч?! – повторил Дмитрий.
Рука Рогожина разжалась. Красный пластмассовый брелок в форме эллипса пересекала надпись: «Стар-дринк».
Было без четверти час. Ночь холодной щекой прижалась к оконному стеклу.
– Да… Этот ваш Святой… – Солодник на мгновение потерял нить разговора, тупо уставившись в серый гербарий обоев на стене, и какое-то время беспомощно моргал красными, с редкими ресницами веками. Он вдруг улыбнулся, поймав ускользающую мысль: – Это смешно, но, знаешь, шикарно умер!
– Кто? – не понял Спыхальский.
– Рогожин. Кличка у него такая – Святой. Фанфаронство, конечно, но даже на меня произвел впечатление. Крепкий тип. Мало кто так умирает.
На дне граненого стакана с отпечатками чьих-то жирных пальцев было совсем пусто, и Анджей поспешил разлить по новой.
– Не меняй руку, – заметил из своего угла Бокун и тут же спросил Солодника: – Ты уверен, что убил его?
Спыхальский озабоченно оглянулся на товарища, но смог разглядеть только бесформенное пятно, отдаленно напоминающее человека.
– Пшестань, курва, гадаць глупства, – Анджей, хватив лишку, перешел на польский.
– Заткнись! – бросил Бокун.
Спыхальский замолк, обиженно откинувшись на спинку дивана.
– Черт, кажется, кровь! – Солодник с любопытством смотрел на черные струпья под ногтями.
– Я спрашивал про Святого! – вскипел Бокун.
– Уверен ли я, что убил? – Солодник сделал большой глоток и, не поморщившись, ответил: – Нет, не уверен.
Снова зависла пауза. И сразу за ней раздался дикий смех. Вдруг рука абхаза взлетела, и на Анатолия уставилось металлическое рыло пистолета. Злобная улыбка не сходила с лица Солодника.
– Бабах, и тебя нет, – он изобразил выстрел и снова весело заржал. – Это легко, очень легко. С тех пор как я понял, что это легко, смерть стала моей профессией. Но ты, Бокун, не бойся. Очень прошу – не бойся. Страх убивает людей чуть раньше, чем это делает пуля. Святой мертв…
«Штеер был прав… – подумал Анатолий. – Мы перехитрили сами себя. В один прекрасный день они прикончат нас точно так, как остальных, и этот же Солодник нажмет на курок».
Бокун ощущал себя механизмом, в котором весь набор шестеренок и пружин покрылся рыжей ржавчиной. А напротив сидел Мхачители и что-то не переставая говорил, говорил.
«Никто, кроме двух-трех человек, не знает, что сегодня произошло в городе, – мелькнуло в голове у Бокуна. – Мы сделали свое дело. Такая отличная компания – ребята для грязной работы. И это, кажется, начинает мне нравиться».