Читать «СМЕРТЬ НАС ОБОЙДЕТ» онлайн - страница 7
Юрий Рожицын
— Синь-синь-синь... — Повезло! — встретил он Костю радостным шепотом. — Пофартило! Тюк, што наши полякам сбрасывали! Авось сухарями да консервами разживемся.
— Двадцать один?! Не пойму, стоят часы, аль идут? Будто медведь на ухо наступил. Не слышу, как они тикают, — с досадой проговорил Сергей, разглядывая светящийся циферблат. — Совсем оглох... Курить как из пушки хочу. Счас бы щепотку самосада, аль нашей канской махорочки... И жрать нечего... Волокли, волокли тюк, как проклятые, а в нем гранаты да патроны...
— Зато гранат теперь вдоволь, — лениво отозвался Костя, устроивший постель в ванне. - И неизвестно, что лучше — гранаты или еда.
— А по мне, так и два горошка на ложку хороши... С утра не рубали, опупеть можно от голода. В столовке, поди, расход на нас держат... В ШМАСе кормили паршиво, зато мало гоняли. А от сёднишной гонки руки-ноги ноют...
- Где военную школу кончал?
— В Красноярске.
— Иди ты! — слышно, как Костя удивленно приподнялся. — Я родом из Красноярска, и летное училище там же окончил.
— Когда?
— В январе сорок третьего.
— А нас в марте на Ленинградский фронт отправили.
— Надо же, земляком оказался!
— Чудеса в решете! — удивился Сергей. Он пристроился рядом с ванной на пуховой перине, такую же и Косте принес. — Меня в Большом Улуе призывали, а родом из Ольховки. Слышал ?
— Откуда? Я из Красноярска никуда не выезжал. Вру, — спохватился Лисовский. — Летом сорок первого, когда война началась, в Кардачине силосные ямы копал. А зимой из десятого класса в училище ушел.
— Надо же, извини-подвинься, земляк земляка не признал!
— Ды мы с тобой во второй раз только полетели. Да и Ваську Поликарпова жалел. Ты на его место пришел, когда он при бомбежке погиб.
— Обалдуй несчастный, а еще красноярец!
— Не разумем, юнак...
— Откуда поляцких слов нахватался? Как горохом ими сыпешь.
— Не поляцких, а польских, — помедлив, поправил Лисовский земляка. — А язык с детства знаю. Отец поляк — Стефан. Наши кревняки, родственники, где-то под Краковом живут...
— Вон она какая история, — протянул Сергей, - Он чу, по доброй воле аль по этапу в Сибирь попал?
— Прадед конфедератом был, против царя восстал. Его и сослали в Сибирь.
— А-а, понятно. Моих родичей по бате откуда-то с Белоруссии на каторгу снарядили, а маминых — с Полтавщины... Чалдоны, они, брат, корнем из каторжных да ссыльных.
— Знаешь, что писал Адам Мицкевич о Сибири? Чужая, глухая, нагая страна — бела, как пустая страница, она, и божий ли перст начертает на ней рассказ о деяниях добрых людей...
— А он не дурак, твой Мицкевич, — согласился Сергей. — Раньше-то под окошком каждой хаты хозяин полочку прилаживал. На ночь хлеб клал, сухари, сало, соль, махорку, серянки. Драпанет бродяга с Сахалина и топает себе спокойненько. Пропитание добрыми людьми обеспечено... Ох, и жрать хочу! Никак после Ленинграда не наемся. Рубаю, рубаю, аж пуп трещит, а глаза голодные... Тш-ш!