Читать «Золотая Пуля, или Последнее Путешествие Пелевина» онлайн - страница 32

Бесстыжая девчонка стояла прямо у ванной. И бесцеремонно рассматривала его в упор.

Как же это он так подзабыл, что теперь не один, что теперь нужно запираться. Вот чёрт! Но решил не дёргаться. Не выставлять себя перед младым поколением ржавым ханжой. Лишь срам свой быстро прикрыл рукой и спросил у нахалки:

— Чего тебе?

— Там у тебя…

— Что там? Гематома на талии что ли большая?

— Да нет, Жених, гематалии у тебя так себе, а вот синячище над задницей огромный.

— Слушай, а чего ты, вообще-то, припёрлась?

— А чего такого?

— Не видишь, голый я? Не видишь, душ принимаю? — слегка возмутился Виктор.

— Да ладно, что я голых мужиков что ли не видала… А кто это тебе так заехал?

— Да было сегодня… — уже более спокойно, понемногу адаптируясь к непривычной ситуации, ответил Виктор. — Это антидоты зацепили. Хорошо, в бронике был.

— Антидоты?! Никогда их не видела. Слышать слышала. От дядь Володи. А вот видеть… А скажи, кто это их насылает?

— Боюсь, что никто.

— Как это?

— А вот так это. Никто до сих пор толком не знает, откуда они появляются, где их штаб-квартира, и, вообще, что это за боевая организация такая. Приходят к кому надо в наглую, дело своё чёрное делают и уходят. Пришли, вылечили, ушли. А откуда? кто? что? — никто не знает, и я не знаю… — Виктор, окончательно освоившись с присутствием Йоо, плюнул на все приличия, повернулся к ней спиной и стал намыливать голову шампунем, — надо же было в конце концов-то домыться.

— Странно как-то.

— Мне, если честно, вообще, иногда кажется, что они — порождение моего собственного — будь оно трижды проклято! — сознания. Как вот бывает, что чёртики к горьким пьяницам заявляются. Или зелёненькие человечки к психам. Так и эти ко мне. Сегодня уже в восьмой раз, кажется. Стреляют по чём зря… Я кручусь-уворачиваюсь, а это, может быть, всего лишь — ну вдруг — плод моего больного воображения. Так сказать, игра переутомившегося ума.

— Судя по этому синяку, так это вряд ли, — справедливо заметила Йоо.

— Да, судя… Это да. Да и больно. Знаешь, боль — это, наверное, действительно единственная возможность по-настоящему ощутить собственную реальность.

— А тот шрам у левого соска, и вот тут ещё, под лопаткой, и здесь, под ребром, — это тоже антидоты?

— Здесь? Нет, это уже так… типа свои. Критики.

— Критики?

— Ну, да. Есть такая профессия, знаешь ли. Литературный критик. Вот некоторые из них и шпыняются. Чудики неликвидные.

— За что?

— Да за разное… За то, например, что пишу, как могу, а не так, как, по их мнению, должен.

— Кому должен?

— Не знаю

— Им что ли должен?

— Может быть, и им.

— А они, значит, знают, как писать нужно?

— Видимо знают.

— Слушай, а почему тогда они критики, а не писатели?

— Детский вопрос.

— Слушай, а как же тогда «Не стреляйте в тапёра, он играет, как умеет»?

— У этих ребят есть зуд, но им не знакомы положения дворового кодекса чести.

— Послушай, Жених, а ты их того, гасишь гадов?

— Нет.

— Почему?

— Да ну их! Одна вонь.

— Одна вонь?

— Да, одна вонь… — Виктор закончив мылиться, стал активно смывать с себя пену. — Знаешь, детка, что это за единица измерения такая — одна вонь? А? Вот есть в системе СИ один ом, один джоуль, одна тесла…