Кто палку взял —Тот и капрал!..Как долго это нормой было,И как — не дай, не приведи! —Иная палка с ног валилаТого, кто малость впереди.Иль приотстал, изнемогая(Хоть в честной битве изнемог),Иль правду резал, не моргая,И сильному подпеть не мог.И, пусть крупою не богатый.Согласным гимнам вопреки,Своей держался — угловатой,Неподрумяненной строки.Ну, ладно. Было. Пережили.Теперь вздохнул честной народ:Не то капралов порешили,Не то на палки недород.Ну, то есть не совсем чтоб ясностьПолнейшая от «а» до «я».Однако — гласность, и согласность,И демократизация.Уже тебя не в хвост и гриву.Как тех измыленных коней,А пусть не приторно-игриво,Но уважительно вполне.Но только — что за наважденье?Каких проклятие богов?Вдруг — снова палок размноженье,Шпицрутенов и батогов!Там «Память» — память изувеча —Раскручивает грозный кнут.Там доморощенным предтечамБока немилосердно мнут.Там комсомолка с ветераном,Не в силах ярость превозмочь.Звезду эстрады и экранаВ пыль предлагают истолочь.Вчера еще капралом битый, —Свободно откричав «ура», —Новейший демократ сердитоСегодня рвется в унтера.Кричит: «Опасно скучковалисьВот энти!»И наоборот:«Вон те не с теми целовались!»И на груди рубашку рвет.Понятно: не свою рубашкуИ не на собственной груди…Оп-пять капральские замашки!Доколе ж, господи прости?!Иль прав он был, тот философ.Судьбой израненный сурово.Сказавши: сродно для рабовЖелати зреть других в оковах?
Детей Арбата растащили…
Детей Арбата растащилиПо семьям, кельям и сердцам.Детей отвыли и отмыли.Утерли слезы огольцам.Растиражированный шедро.Чтоб всем хватило — порыдать,И в хмарь осеннюю, и в вёдро,Как Арарат, Арбат видать.С его на Набережной домомИ москворецкою водой,С его Гоморрой и Содомом —Крутой наркомовской бедой.А между тем, на божьем свете, —Теперь уж ходоки в собес, —Сиротствуют другие дети —Арбатских сверстники повес.Когда-то супчик с лебедою(Арбатским детям не в упрек,С иною знавшимся бедою)Был их «наркомовский паек».И тараканные бараки.Давно ушедшие на слом.По горкам тем, где свищут раки.Был их «на Набережной дом».Кому ж они не угодили,Что из халуп, как из дворцов.Сибирской ночью уводили«Врагов народа» — их отцов.О них романов не нагонят.Написанные не прочтут,Ну, а прочтут — не растрезвонят.Судьба судьбой… чего уж тут?Да впрочем, были те романы,И вовсе не легли на дно.Про них не били в барабаны —И, может, к лучшему оно.Герои их живут. УдачеЧужой не смотрят жадно в рот…Они из тех, о ком не плачут.Они — не дети… а народ.
