Читать «Отравленная страсть» онлайн - страница 78
Сергей Бакшеев
Второй угонщик выпрыгивает из машины. Я успеваю приподняться. Он бьет ногой и попадает в пах. О-о-о… Ё-о…
Подлейший удар. Острейшая боль заставляет меня скрючиться. Сквозь сгусток боли слышу топот убегающих ног. Уйдет! Но меня уже заело. Так нельзя, парень! Я тебя достану! Пик боли прошел, я вскакиваю, ноги словно заново учатся бегать. Несколько неуклюжих шагов – и постепенно возвращается привычная легкость.
Я выбегаю из двора. Взгляд влево, вправо. Вон он! Ушел недалеко. Озирается. Может, ищет помощников? Видит меня и вновь бросается наутек. Мы бежим вдоль улицы. Топот ног, стук сердца, толчки воздуха изо рта. Оба устаем, но расстояние неумолимо сокращается, я настигаю его. Еще немного – и достану! Кастет выскальзывает из потной ладони, но он мне и не нужен. Широкая спина угонщика уже рядом. Пока решаю, чем – рукой или ногой – зацепить противника, слышу сзади шум машины и наглые крики. Кто-то пытается меня перехватить.
Все-таки у него есть сообщники! Задача усложняется. Вот-вот на меня нападут со спины.
Я толкаю угонщика, он летит носом вперед. Сразу же оборачиваюсь, и согнутым локтем поддых ударяю набегающего сзади. Он хрипит и валится на колени. В сторону откатывается слетевшая фуражка. Только тут я различаю на упавшем человеке форму милиционера.
Тут же настигают еще двое, заламывают мне руки. Я возмущенно сопротивляюсь:
– Его держите! – вывернутый подбородок показывает на упавшего кавказца. Он уже встал и метнулся в кусты. – Уйдет!
– Молчать! – осаживает меня рыжий милиционер. Мне удается высвободить правую руку, и я отпихиваю рыжего.
– Это угонщик! За ним.
Я дергаюсь в сторону, но другой милиционер держит крепко и подсекает ноги. Я падаю. На меня наваливаются два тела.
– Наручники ему!
– За что?
Заломленные назад руки сковывают холодные браслеты. Меня поднимают. Под каждую руку держит сотрудник милиции. Первый, которого я ударил локтем в живот, тяжело распрямляется, приближается ко мне. Прищуренные глаза извергают фонтаны злобы.
– Ах, ты, гад! – шипит он и молотит меня кулаками в незащищенный живот.
Я напрягаюсь, удары дилетантские, но их много, некоторые очень чувствительны. Хорошо, что он не боксер.
– Только лицо не разбей, – предупреждает рыжий милиционер.
– Достаточно, – пытается остановить другой. Бьющий опускает руки:
– Тащите его в машину, – устало хрипит он, подбирая фуражку. – Будем оформлять нападение на сотрудника милиции.
Сил на возражения не осталось. Редкими поверхностными вздохами я восстанавливаю дыхание, опасаясь новых подлых ударов.
Меня завели в маленький кабинетик, на вид не более пяти квадратных метров. Я задержался при входе. Охранник бесцеремонно толкнул внутрь, а сам, хлопнув дверью, остался в коридоре. Я огляделся. Пустой стол с черным телефоном и металлической настольной лампой на гибкой ножке. С одной стороны стул, с другой – табурет. Вот и все убранство. Даже окна в комнате не было. Лишь гладкие крашеные стены.
