Читать «Отравленная страсть» онлайн - страница 7
Сергей Бакшеев
– Подойди, – еще раз потребовала Лидия Николаевна, хотя находилась ближе к аппарату.
Скрипнули пружины дивана, Ирина сделала три шага, рука с перебинтованным пальцем осторожно приподняла трубку:
– Алло?
В следующие несколько секунд ее лицо окаменело и стало серым.
– Что? – не выдержав долгой паузы, дернула подбородком Лидия Николаевна. – Кто звонил?
– Опоздала, – растерянно ответила Ирина и странным взглядом посмотрела на меня.
Рука плавной дугой опустилась на телефонный аппарат. Из трубки слышались длинные гудки. Но я был уверен, что Глебова выслушала звонившего.
И то, что ей сообщили, ее сильно встревожило.
В общежитие я вернулся поздно. Добираться с окраины города пришлось с пересадкой. При входе меня остановил пожилой вахтер, который дежурил только по ночам:
– Я думаю, ваша фамилия Заколов?
– Да, – буркнул я и посмотрел в строгое прямоносое лицо седого человека, стриженного под ежик. Его светлые глаза были слегка навыкате, отчего лицо казалось изумленным и выглядело моложе.
– А вам звонили.
– Кто? – удивился я. В городе у меня не было знакомых, и я даже не знал местного телефона.
– Я обычно никого к телефону не зову. Пост не могу оставить. И по коридорам ходить – измучишься. Только если особый случай! – Вахтер внимательно изучал меня.
– Что-нибудь случилось? – забеспокоился я.
– А тут, даже не знаю, как меня уговорили. – Вахтер не обратил внимания на мой вопрос. – Умеет, умеет чертовка с мужиками разговаривать!
– Какая чертовка?
– Этого у нее не отнять. Да-а… Я поднялся в вашу комнату, искал, но… Но вас не оказалось. Она очень расстроилась.
– Кто? Кто мне звонил?
– Девушка. Очень огорчилась. Однако, еще будет звонить.
– Ирина? – вспомнил я о Глебовой. Неужели она обо мне беспокоится?
– А вы, я смотрю, ловелас! – Вахтер покачал указательным пальцем и хитро улыбнулся, от уголков глаз разъехались симметричные веера морщинок.
– Если позвонит, передайте, пожалуйста, что со мной все в порядке, – попросил я, поднимаясь по ступенькам.
– Я думаю, что это была не Ирина.
– Почему? – Я остановился.
– Потому что она назвалась Евгенией.
– Это логично, – промямлил я и замер.
Сердечко предательски напомнило о себе неясным сбоем. Я не знал в городе ни одной Евгении, кроме той, которую случайно встретил сегодня в университете.
– Постойте, Федор… – Я мучительно вспоминал имя-отчество вахтера.
– Франц Оттович, – представился старик. Плечи распрямились, седая голова кивнула по-военному.
– А как же…?
– Федор Олегович – это для простоты. А по-настоящему – Франц Оттович.
– Понятно… Франц Оттович, а что она сказала? – не терпелось узнать мне.
– На будущее, молодой человек, в ответ на приветствие надо представляться. Вы же скоро станете инженером! Я, конечно, теперь знаю ваше имя. Тихон Заколов. Но, поверьте…
– Франц Оттович, извините. Это точно была Евгения? Что она сказала? – взмолился я.
– Ничего. – Как?
– Она еще позвонит. Присаживайтесь, подождем.
– Вы уверены? – Я плюхнулся на маленький диванчик с потрескавшейся дерматиновой обивкой.
– Женщины, конечно, существа непредсказуемые. За это мы их и любим. Ведь так?