Я писем твоих не храню,Не отмечаю встреч в календаре,Лишь только изредка звоню —На сердце лёд, как в январе.О нет, любовь не умерла(хотя и так бывает иногда),Она ведь попросту ушла,Едва её коснулись холода.Не выдержала трудностей, невзгод, —Как это пережить не каждый знает.А может, длинным показался год,Любви любить надоедает.И не стена меж нами — пустота,Она куда надёжней разделяет.И не любовь у нас, а маята,И как с ней быть, никто не понимает.Мы произносим механически слова —Когда-то они нежностью дышали,Теперь скрывают лишь едва,Что мы любовь не удержали.
Потусторонние игры
(Шутка-нескладушка)
Опять на Небесах война,Весёлый пир в Аду.— Что празднует бесовское отродье?— Хоронят Сатану.— Из-за чего воюют в Горних Высях?— Вступает в брак Вселенская ЛюбовьСо Светом Вечных Истин.— Что делать, чтоб в безумье этомМне в пропасть не сорваться?— Как что? Конечно же, смеяться!
Снайпер
Со смертью сидим мы рядом,То о том говорим, то о сём.Сыта винтовка зарядом,Согретым на сердце моём.А выстрел так царственно точен,Ложится он прямо в висок,Не был ни разу просроченМой смерти кровавый оброк.И с жизнью сидим мы рядом,То вражду, то войну кляня,А кто-то — прицельным взглядом —Уж ловит для смерти меня.Но выстрел мой был скорее,Пришёлся он точно в прицел.Разбит, тёплой кровью алеет, —Хозяин на миг не успел.Такая моя работа —Для смерти оброк собирать,Такая моя забота —Всю жизнь себя проклинать.
* * *
Мало ли что было?Главное — что будет.Прошлое уплыло,Нас оно забудет.Будущее — вспомнит,В даль свою поманит.Может быть, поможет,Может быть, обманет.Ждать его — напрасно,Прятаться нелепо.С ним играть опасно,Будущее слепо.Будущее лепят,Мнут, как комья глины,В будущем рисуетВсяк свои картины.Как его напишешь,Так оно и будет:Ведь само себя-тоСчастье не насудит.
